INVENÇÃO DA POESIA

Benoni Araújo

2012-01-26T14:13:00.003-02:00

port bou: a fronteira de um atrabiliário

trouxeram-te a melancolia por herança

ninguém a suportaria

destinatário desta solidão

amigos te escreveram & escreveram

as cartas nunca chegaram

refugiado numa rua de mão única

dela fizeste tua trincheira

uma esperança tão inútil

quanto as asas de um anjo

[filho predileto teu olhar teu horizonte

estilhaçados]

nem tudo melhora depois de uma guerra

amor morte selos postais: o que mais

caberia em tua maleta de passagens?

já não corres atrás de uma aura

mal atravessaste os pirineus

caíste na última fronteira da razão

nem te adiantaria colher flores

à margem de um rio

[resolveste te juntar a elas!]

na trilha de Kerouac

decerto que o coiote venceria

o deserto

sugaria seus cactos

& se lançaria colina abaixo

/já que você amarrou seus sapatos/

desatou-se de todos os destinos

nada deterá o caminho

muros & montanhas removem-se

ante teus passos

uma luz atravessa teus olhos

a busca nunca será vã

& deixa rastros na estrada

tua herança vertiginosa

acenderá o uivo na madrugada

vejo a pérola sob teus pés

quero ar que movimenta

poeira em precipício

por overdose de vida

silencifrado

aprendi a infernizar o mundo

assumi a nave da loucura

soerguida a bandeira da solidão

arrisco-me navegar à deriva

seguir a luz que me guiará

à destruição

me mexo do lado [de dentro]

me estremeço do lado de fora

dou diversos nomes ao fogo

[em seguida queimo-os!]

fui capaz de um hospício para abrigar

a poesia

essa miséria louca

é perigoso acostumar-se a ela!

procuro ocupar um lugar já ocupado

um método para destruir deus

& aguentar as pontas/ segurar/ manter

Se preciso enterrar-me com a literatura

benoni araújo

Belém – PA (1968)

Ivan Junqueira

2012-01-15T22:18:00.008-02:00

Lição

À beira do claustro

o monge se inclina

e na pedra aprende

o que a pedra ensina:

que a vida é nada

com a morte por cima,

que o tempo apenas

este fim lhe adia

e que o ser carece

de não ser ainda,

pois à luz se esquiva

do que o purifica:

a doce pedra,

sem musgo ou limo,

o pátio só,

conquanto o sino,

o ermo das coisas

simples e humildes.

E se eu disser

E se eu disser que te amo - assim, de cara,

sem mais delonga ou tímidos rodeios,

sem nem saber se a confissão te enfara

ou se te apraz o emprego de tais meios?

E se eu disser que sonho com teus seios,

teu ventre, tuas coxas, tua clara

maneira de sorrir, os lábios cheios

da luz que escorre de uma estrela rara?

E se eu disser que à noite não consigo

sequer adormecer porque me agarro

à imagem que de ti em vão persigo?

Pois eis que o digo, amor. E logo esbarro

em tua ausência - essa lâmina exata

que me penetra e fere e sangra e mata.

Quando solene e agudo

Quando solene e agudo eu te penetro,

mais agudo que o gume de uma adaga,

e à tua ilharga, que de suor se alaga,

me enlaço como quem abraça um cetro,

e lambo a tua espádua que naufraga

sob o sêmen fugaz com que perpetro

em ti o que não falo ou mal soletro

tal o peso do pasmo que me esmaga,

sou como um rei na cripta de uma vaga

cuja espuma engalana cada imagem

ou palavra que ruge na voragem

das páginas sagradas desta saga.

Quando me afundo em ti, útero adentro,

como Deus, numa esfera, estou no centro.

Prólogo

Eu sou apenas um poeta

a quem Deus deu voz e verso.

Na infância, quando fui relva,

sentia os pés dos efebos

a calcar-me as frágeis vertebras

e colhia das donzelas

o frêmito que, venéreo,

era um augúrio da queda.

Depois, quando fui cipreste,

vi como o vento, em seus dédalos,

cingia-me a áspera testa

e tangia-me as ideias

que nos ramos, vãs quimeras,

pousavam como uma névoa,

úmidas ainda das trevas

e do abismo de que vieram.

Quando fui córrego, as pedras

me ensinaram que o critério

do que em tudo permanece,

nunca está nelas, inertes,

mas nas águas que se mexem

com vário e distinto aspecto,

de modo que não repetem

o que antes foi (e era breve).

Quando enfim galguei o vértice

de alguém que eu mesmo não era,

compreendi que esse processo

de sermos outros (e até

termos em nós outro sexo)

nada em si tinha de inédito:

já se lia no evangelho
de um deus ambíguo e pretérito.

E assim fui sendo esse leque

de coisas fluidas e inquietas,

jamais levianas, bem certo,

mas antes, em seu trajeto,

vertentes as mais diversas

de uma só e única célula:

a da matriz que não é

senão seu próprio reverso.

Espelho de meus espectros,

urna de engodo e miséria,

alma sôfrega e sem tréguas,

osso escasso no deserto

onde jejua um profeta,

solidão, infâmia e tédio

– eu sou apenas um poeta

a quem Deus deu voz e verso.

Ivan Junqueira

Rio de Janeiro – RJ (1934)

Neuza Pinheiro

2011-12-24T07:37:00.014-02:00

Medo
que um filho adoeça
que uma árvore não cresça
o céu desabe sobre a minha cabeça

Medo

que meu homem não volte
que algum deus se revolte
a lua se canse e desapareça

Medo
que o tempo não baste
que a vida me falte
eu

des
aconteça...

ver reversos

ver-me avesso a conchas

sem mastros

arcabouços

ver-me solto

aprisionando versos

versos

Cães Desiderycus

o Dom de ver

é velho

e num transe

ver-me verme

a grama cravejando orvalhos

ver

é tão vermelho...

aquele rio bem podia ser o meu passado

o meu passado bem podia dar naquela nuvem

aquela nuvem bem podia ser
a minha sombra

a minha sombra

bem podia dar
naquela árvore

aquela árvore
bem podia ser
a minha vida

a minha vida
bem podia dar
naquela fábula

aquela fábula
bem podia ser
a minha história

a minha história bem podia dar
naquela estrela

aquela estrela bem podia ser o meu destino...

cada peça

no corpo do poema

quando se arma o jogo

é alfabeto de chamas

palavra escrita em fogo

significar

é aniquilamento

eu acredito

atributo divino

onde Tudo começa

o Nada Infinito

Neuza Pinheiro

Arapongas – PR (1949)

Cleberton Santos

2011-12-14T08:54:00.000-02:00

Foto: Ricardo Prado

Quixote

Poeta quixotesco, em papel imaginário,

faço meus poemas com tinta do amoroso orvalho

que recolho dos olhos da amada.

Amada de corpo d’água, cabelos de sal, olhos de estrela,

amada pintada pelas cores da alvorada,

amada recitada pelos mares e céus.

Fazer poesia é inventar amadas em castelos de vento.

Caruru dos Sete Poetas

No chão comemos o caruru dos 7 poetas

Entre versos e tachos e sinestesias e bacias

Os poetas revivem a festa das matas africanas

De seus lábios ecoam os ritmos ancestrais

Rodam no terreiro cavalos de poesia

A palavra sibila no atabaque do malungo

Todos cantam na força da magia

7 poetas comem caruru recitando euforias

Menestrel

Vi ontem na roda de poesia

Um poeta de voz alta

Quando seus poemas recitava

Não era alegre, não era triste, não era nada...

Era apenas um poeta que o mundo recriava

Em sonhos em ritmos em palavras...

Um poeta sem chapéu sem terno sem gravata

Recitando para as pedras os cânticos da alvorada...

Cleberton Santos

Propriá – SE (1979)

Mariano Shifman

2011-11-14T08:06:00.003-02:00

Teoría y práctica de la mariposa

Aleteando a contraluz es oscura,

en plenitud de sol es naranja

junto al verde que la sustenta.

Si se posa en un tallo, gozo

el manso lienzo de sus colores.

Cuando parte hacia la sombra de un árbol

sé que no lo volveré a ver

la mariposa es un instante.

Chicas cosmopolitan

Somos la avanzada de un nuevo tiempo

y nuestra meta, como la tuya, es conquistarlo.

Distinguimos cada día de la semana

como el cosquilleo en cada dedo del pie;

enhebramos las cuentas de nuestros días

con pulso agudo y gritos de victoria.

Sabemos los labios que convienen a nuestros labios;

sabemos las lenguas de la porción radiante del mundo.

En nuestra gama de colores, suficiente es igual a nada

y un segundo trago tibio tiene gusto a ocasión perdida.

Nuestros puntos siempre se escriben sobre las íes

porque evaluamos el peso cierto de cada punto

y aparte.

Somos la avanzada de un nuevo tiempo,

números áureos, presente continuo.

¿Quién será digno de sostener nuestras miradas?

En vano alzará la vista quien no lo sepa:

tanto esplendor, aunque se lea en veinte versos

es sol eterno.

Nuestras historias nunca se acaban.

Otra parábola de los talentos

Porque al que tiene, le será dado, y tendrá más;

Y al que no tiene, aun lo que tiene le será quitado.

Mateo, 25:29

En las primeras tardes de otoño

mientras el verde se dora

y lo altivo se apaga

no es mal destino un banco de plaza

un poco de tiempo

y jugar al juego de Dios.

Convocadas al suave sustento

unas palomas comen de mi mano,

fuente de toda ración y justicia.

Y hay pan hasta el hartazgo;

y a las que tienen, más se les dará.

Pero las otras, imperdonables por tardías,

volarán con su vacío hacia otra parte.

Nada del otro mundo, después de todo:

mi Ley sigue el curso natural.

Mariano Shifman

Lamas de Zamora – Argentina (1969)

Lêdo Ivo

2011-10-23T18:29:00.000-02:00

O jumento

No alto da crestada ribanceira

pasta o jumento. Seus grandes dentes amarelos

trituram o capim seco que restou

de tanta primavera.

A terra é escura. No céu inteiramente azul

o sol lança fulgores que aquecem

tomates, alcachofras, berinjelas.

O jumento contempla o dia trêmulo

de tanta claridade

e emite um relincho, seu tributo

à beleza do universo.

Os morcegos

Os morcegos se escondem entre as cornijas

da alfândega. Mas onde se escondem os homens,

que contudo voam a vida inteiro no escuro,

chocando-se contra as paredes brancas do amor?

A casa de nosso pai era cheia de morcegos

pendentes, como luminárias, dos velhos caibros

que sustentavam o telhado ameaçado pelas chuvas.

"Estes filhos chupam o nosso sangue", suspirava meu pai.

Que homem jogará a primeira pedra nesse mamífero

que, como ele, se nutre do sangue dos outros bichos

(meu irmão! meu irmão!) e, comunitário, exige

o suor do semelhante mesmo na escuridão?

No halo de um seio jovem como a noite

esconde-se o homem; na paina de seu travesseiro, na luz

do farol

o homem guarda as moedas douradas de seu amor.

Mas o morcego, dormindo como um pêndulo, só guarda

o dia ofendido.

Ao morrer, nosso pai nos deixou (a mim e a meus oito irmãos)

a sua casa onde à noite chovia pelas telhas quebradas.

Levantamos a hipoteca e conservamos os morcegos.

E entre os nossas paredes eles se debatem: cegos como nós.

O voo dos pássaros

Os áridos pássaros que mudam as estações

não vieram nunca, embora eu os esperasse.

Acaso falam os homens do que viram?

Silenciosos são os lábios dos homens.

Grito ou palavra de amor não comovem

as pedras empedernidas pelo tempo.

Eram secos pássaros.

E o céu, que é plumagem, crepita.

Nem nos que voam nem nos que permanecem.

Não me demorei sobre nenhum pássaro.

Voando, eram a velha canção da infância morta

para mim, que sempre vi o que não existe

e eternamente verei o que jamais existirá.

Em voo, como os anos, a vida, o tempo...

Nada imaginei que pudesse ser admitido

pelos que não entendem uma teoria de pássaros.

Lêdo Ivo

Maceió – AL (1924)

Seleção: Sergio Alves Peixoto

Al Berto

2011-10-07T07:24:00.001-03:00

mektoub

a luminosidade é uma placa de zinco suspensa

do céu do deserto

em redor

a imensidão das areias vibra contra o caos

de pedra e de eufórbios que se multiplicam

a perder de vista

o bafo inquieto dos cavalos acende

a pólvora das festas inesperadas

uma coruja morre

no cimo açucarado da tamareira

caminhas

sitiada pelo canto agudo do muezzin

chamando à oração

mektoub

sítios onde a vida cessou e tudo está escrito

há séculos – onde o coração dos homens

é uma rosa nómada e calcária

no limite da escassa água e desta terra seca

mal abençoada – caminhas

na plana noite das ardósias

nas jeiras de súplicas e recolhimento onde

talvez se esconda

o contorno quase terno do rosto de deus

incêndio

se conseguires entrar em casa e

alguém estiver em fogo na tua cama

e a sombra duma cidade surgir na cera do soalho

e do tecto cair uma chuva brilhante

contínua e miudinha – não te assustes

são os teus antepassados que por um momento

se levantaram da inércia dos séculos e vêm

visitar-te

diz-lhes que vives junto ao mar onde

zarpam navios carregados com medos

do fim do mundo – diz-lhes que se consumiu

a morada de uma vida inteira e pede-lhes

para murmurarem uma última canção para os olhos

e adormece sem lágrimas – com eles no chão

febre

sopra um vento pelo peito do mareante – vento

cinzento capaz de apagar os gestos que restam e

de limpar os passos incertos pelas ruas do cais

vento

um vento que te sacode as veias os tendões

faz vibrar os músculos e a mastreação – como a árvore

que se desprende das entranhas do mar

corre

corre um vento pelas fissuras da pele – vento

de pó enferrujado abrindo feridas nos animais vivos

colados à memória onde

uma serpente mergulhou no sangue e

desata a fulgurar

sopra um vento pelo peito do mareante

desperta a florescência pálida do plâncton – varre

a noite e lava as mãos dos condenados à morte

corre um vento

vento de febre – sismo de orquídeas que acalma

quando acendes a luz e abres as asas

vibras e

levantas voo

Al Berto

Coimbra – Portugal

(11/01/1948 – 13/06/1997)

Lívia Natália

2011-09-21T17:01:00.011-03:00

Foto/Divulgação: Márzia Lima

Rastro

Somos todos feitos da poeira de estrelas.

Elas apenas tangenciam nossos sonhos

inscrevendo-os na pele do infinito.

O grão de brilho puro

rouba sua luz da memória do sol.

E, em sendo lembrança só,

gira fugidio à orla do céu imenso.

Há, na trama retecida da minha alma,

um ressoar silente como o das estrelas,

a que chamo angústia,

apesar da poeira luminosa e viva

que trago debaixo dos pés.

Memória Filogenética

Meu corpo, parco limite terrestre,

é todo feito do sobejo das estrelas caídas.

Soterradas, elas exploram os subterrâneos de meu afeto,

iluminam minhas vilezas,

descortinam o que há de pérfido,

e vão.

Revelam os cantos carcomidos pela espera,

apontam crimes e pecados

apenas sonhados.

Mas é na superfície absurda do sonho

que vivo.

Numa esfera delicada por onde olho o mundo.

Resto de astro celeste que sou,

brilho ainda quando tudo em mim se faz escuro

e breu.

E há sempre um espaço ínfimo,

no cerne da palavra jamais dita,

onde se abre um flanco pálido de luz.

Canção do Silêncio

Um carnaval me atravessa violento,

meus ouvidos apenas digerem algo do que se ouviu,

numa oficina lenta de mastigar palavras.

Minhas gengivas sangram mudas,

tanto colorido de pura sofreguidão

é como a morte nos descampados da primavera

imensa.

Para além da flor em seu perfume,

há a vespa e o áspero do seu ferrão.

Meu grito de dor e calma,

este mesmo que vaza grosso de meus olhos,

imita a voz das cigarras.

Amigo,

aprenda agora

que a cigarra não morre cantando.

Jamais.

Dentro dela vive uma ferida sem remédio,

ela abriga no seu ventre

um corte nascido de dentro,

que dilacera as entranhas.

No seu ventre moram medos insondáveis.

E um corte que sangra alto.

Toda cigarra,

como eu,

morre gritando!

Lívia Natália

Salvador – BA (1979)

José Inácio Vieira de Melo

2011-08-27T15:12:00.002-03:00

Foto/Divulgação: Ricardo Prado

Registro da fala do silêncio

O que mais tem falado em mim é o silêncio,

mas um silêncio plural – de fogo –

que com sua língua escarlate abrasa as palavras

e as queima antes de serem.

Um silêncio de lá, de longe – das plagas interiores –

que fala o tempo todo sem dar nome ao dito.

Em sonho é imagem: e vejo, inebriado,

a sua cara – semblante formidável:

tão formoso quanto pode ser um deus.

O silêncio, este que fala e de que tanto falo,

é um hieroglífico poema,

e estes versos: tradução e codificação.

Aurora

A liberdade do crepúsculo tremula.

Escuto o alarido dos pássaros do Sertão.

Debruço-me no ninho do Cosmo.

Minhas mãos trabalham no vazio.

Minhas mãos trabalham na imensidão.

Longa batalha em busca da beleza.

Da boca dos pássaros, os violões do Sol.

Rezo benditos e grito os nomes da Terra.

Contemplo a mansidão do silêncio que voa.

As minhas sandálias são feitas de aurora.

De meus dedos esplendem labirintos.

Meu caminho é o strip-tease da solidão.

Fronteiras

Perdido sem lua nem uivo,

para mim só tem um caminho:

riscar esporas no vazio.

José Inácio Vieira de Melo

Olho d’Água do Pai Mané – AL (1968)

Igor Fagundes

2011-08-21T10:08:00.001-03:00

a pergunta

o que esperar da vida: a espera pela célula

em cujo núcleo um mapa estampe a travessia

como se os pés apenas fossem a genética

e não houvesse o passo atento ao imprevisto

o que esperar da vida: uma época ou história

medida pela causa e o efeito dos destinos

como se os dias fossem puro ardor da lógica

enquanto as noites desafiam o esclarecido

o que esperar da vida: uma ética vendida

às equações do bolso, a compra de terrenos

em bocas, beijos, glúteos, gulas por vagina

e coca-cola, e cocaína se houver tempo

o que esperar da vida: uma hérnia, uma metástase

a histérica traída, a volta cancerígena

do cônjuge à morada, à cama que é só lágrima

– virótico anticorpo que é de si o antígeno

o que esperar da vida: um tédio com vacina

remédio para o mal e para o bem, assim

na cura das fraturas, das dicotomias,

se em cada não há uma fartura de algum sim

o que esperar da vida: o sim e seu avesso

um erro como acerto, o incerto da procura,

o livre-arbítrio do que enruga nos espelhos

e o precipício dos sorrisos em loucura

o que esperar da vida: a vida já tão dita

que esvai sem se dizer, sem ser sua fé divina

acesa nesta rima em nós tão cínica

o que esperar da morte: a sorte decisiva

ponto zero

antes da reta, da seta, de um lastro

de vida, o fiapo de um ponto, a fagulha

de um passo, a febre sem dono que espera

do vácuo, o sopro de um corpo em costura

menos que fio, fracasso da fala

quando, na trama, impossível dizer

pelas agulhas do verbo os espaços

abertos na hora em que puxam, pespontam

a linha de que o silêncio é o empuxo

menos que o zero: o sem-número, a núpcias

de deus com si mesmo, o nada com coisa

nenhuma, ausência fecunda, a que (a)funda

o canto poético em campo magnético

em magma quântico, em verso pré-ôntico

disperso em águas sem frinchas, sem fundo

no fluxo máximo, o pleno repouso

– dança que gesta esse imóvel que a gera

e a esgarça rumo ao que houver de infinito

em seu limite, no ventre dos ocos

preenchidos, pais do que segue indistinto:

navio gêmeo do próprio vazio

que, do horizonte, o especula em destino

resenha

Le mie poesie non cambieranno Il mondo.

Patrizia Cavalli

me cansa quem me acusa de erudito

apenas porque o verso é bom, não minto

enquanto pedem viço pós-moderno

assumo que meu texto eu não defeco

agora pronto: causa impacto o verbo

e de repente alcanço mais prestígio

me cansa quem abusa das firulas

no jogo de palavras quase extintas

parece que o prazer se faz na busca

ao dicionário, na edição antiga

ou num vocábulo que nada diga

senão o vazio de quem só rebusca

me cansa quem me exige estar despido

tal qual um réu à frente de um juiz

se sou o que não sou e até o que finjo

importa a quem (?) se morro ou se feliz

apago o que rascunho neste giz

ou me abro sob um punho comedido

me cansa quem me cobra engajamento

no mundo desigual, como se atento

ao meu redor, não fosse um poeta lânguido

ensimesmado no ópio mais romântico

onde me engajo apenas no que invento

e não me engasgo se as palavras canto

me cansa quem se apega ao que não anda:

como a utopia, desde sempre, manca

e a cada vez que um atolado empaca-me

com gritos contra a fé decassilábica

me cansa toda inveja, mesmo as brancas

(e aqui não há racismo, isso me cansa)

Igor Fagundes

Rio de Janeiro – RJ (1981)

Luís Antonio Cajazeira Ramos

2011-08-12T13:26:00.000-03:00

Foto/Divulgação: Ricardo Prado

Véspera do dia dos mortos

Eu não amei meu pai como devia.
Houve o dia de amá-lo e não o amei.
Ele morreu, e não nasci ainda.
Amanhã levantei sem seu amor.

Nenhum conselho amigo soa seu.
Uma vida padrasta me acompanha.
Meu caminho não quis olhar pra trás.
Tão longe de meu pai me abandonei.

Nem meu, nem de ninguém, nunca fui seu.
Não me quis dar a quem eu estranhava.
Só teu colo, mamãe, era aconchego.

Do pai, resta-me um calo de silêncios.
Ai, arranco do peito o corpo estranho.
Coração, cava o chão, busca meu pai.

O amor de minha vida

Eu, por exemplo, gosto é de foder.

Bem sei (será que sei) o quanto amar

seja lá o que for tem seu lugar,

mas foder por foder é mais prazer.

Amo a só superfície que há na pele,

a visão duma boca subjugada,

apascentar um cu, gozar em cada

posição que a libido me revele.

O pau, que é sempre alerta, um dia cansa,

e o que fervia o sangue na cabeça

esfria o cavernoso da lembrança.

Resta-me, então, foder aqui e agora.

Portanto, perdição, goze e me esqueça.

Eu sou o amor que pica e vai embora.

A tribo dos sem-tudo

Ao olhar preciso de Glauco Mattoso

Mulher nasceu pra ser dona de casa.

Viado que se amostra leva pau.

Preto tem lugar certo na senzala.

Pobre tem bom sustento no lixão.

Idoso é pra morrer no asilo: isola!

Menor abandonado viva à sorte.

Nascendo deficiente, joga fora.

Delinquiu, paredão, pena de morte.

Sabe esses grupos socioculturais

das minorias e dos marginais?

Devemos expurgá-los do Brasil!

Antes que esqueça, a dica derradeira:

quem nasceu por aí, de mãe solteira,

vá se foder na puta que o pariu.

Pantomima

Os melhores cordeiros da fazenda
seguirão para o abate na cidade.
Os carneiros mais fracos do rebanho
serão sumariamente degolados.

O bode velho vai pro sacrifício,
por mais que seu olhar peça clemência.
Nem mesmo as cabritinhas inocentes
terão misericórdia ou esperança.

As carnes assarão ao sol: fogueira.
As peles secarão ao sol: curtume.
As vísceras suarão ao sol: carniça.
Os ossos sumirão ao sol: poeira.

Somente a ovelha negra fica impune,
enquanto o bom pastor toca sua flauta.

Religião poética

A José Inácio Vieira de Melo

Como negar a inspiração, que invade

incontrolavelmente, fera abrupta,

se neste instante, em contraponto, a luta

que me consome é que não seja um vate?

Vazio em sentimentos, nu de idéias,

ímprobo ao rabiscar banalidades,

enquanto a bel-poesia, nas cidades,

abraça as coisas-fofas e as mocréias.

Mas eu, na compulsão de ser adúltero

(pois que na solidão traio a mim mesmo),

aborto o verso e parto um poema rústico.

E o mundo, afeito, dorme em alegria,

qual útero fecundo dos perfeitos,

enquanto eu busco, imperfeito, a poesia.

Luís Antonio Cajazeira Ramos

Salvador – BA (1956)

Dora Ferreira da Silva

2011-08-01T02:38:00.005-03:00

Koré

Não vi teu rosto.

Mas teu poder cada manhã nascia

para morrer nos carros de ouro do crepúsculo.

No espaço

a lua adormecia

sobre o sono dos mortos

e entre todos era belo teu rosto

claro mas indefinível

secreto.

Meu coração ardia

quando entre as sombras erravas

pelos caminhos frios.

Onde a marca de teus pés

tão finos

na extensão do mundo?

Teço violetas pequenas

busco o narciso selvagem

nas planícies distantes.

Meu Senhor virá sem que o vejam

meus olhos fartos do dia.

À noite

entre estrelas acesas

verei seus olhos sombrios.

Teu passo desliza para a esquerda

desenhando o pálido caminho.

Flor enrodilhada

rumo ao sol sombrio

que amor é o teu, feito de repulsa e ânsia,

traçando as pétalas da misteriosa dança?

Andarilha do limiar

ao centro te aventuras

despojada das vestes da alegria

no ouvido inscrito o canto sibilante

do vento

pela ramaria.

Do Hades enamorada,

trânsfuga do dia, danças

a dança do teu amor ausente,

deslizando na rosa em espiral

nascida de teu passo, pródiga semente.

III

Violetas e romãs

tuas flores, teus frutos.

Triste e sorridente nas cirandas da infância

o olhar mais fundo que as cisternas

negras tranças.

Entre as companheiras, esquiva e pensativa,

O regaço cheio de ramos,

descuidavas.

Abriu-se a terra, e ele surgiu

de raízes

nunca suspeitadas.

Relinchavam os cavalos, impacientes, sob o jugo.

E então colheu-te, sem remorsos,

como, por jogo,

violetas recolhias.

Mordeste a romã

e ficaste

Rainha da mansão sombria

viva entre os mortos

na túnica branca de menina.

eas voltas com o sol e a primavera

escolhida entre as flores.

Noturna no dia

e sob a lua

brilho de fonte amanhecida.

A Sibila

Nas praças, nos templos e olivais
um grito de louvor à Terra, dançai!

Vim sem o esplendor da aurora, mendiga,
não como as musas de outrora, dadivosas Diotimas,
vim mendigar o que há muito vos ofertei, Poetas:
sopro-vos à garganta dilatada, vossos olhos ceguei
para que o fundo olhar se liberte. Sibila em agonia,
há tanto silenciada, falarei por vossas bocas,
em vossos versos arquejará minha voz embriagada, rouca -
sustos e soluços, gritos, silvos, neblinas de esgares,
mares de canto e pranto. No tempo além do tempo
meus lábios murmuram por ti e perto dos templos derruidos,
a respiração do velho Mar, seus haustos e gemidos.

Mostra-me o silêncio o lacre escarlate, verbo indigente
dos mitos que sempre me uniram às setas de Apolo.
Há tanto minha palavra foi calada, os deuses recuavam...
Mas os poetas mantiveram-me viva. O mais ínfimo
deu-me de beber e em sua hídria refresquei meu rosto.
Sensíveis a meu sopro, os maiores coroaram-me de folhas verdes.
O nascimento do Poema é o silvo que Apolo harmoniza e Orfeu faz cantar.
Rompendo as cisternas escuras eu vim, raiz coleante
por entre as pedras e a secura. Dilacerada, arquejante,
acolhe-me Apolo em seus braços de névoa.
Gemidos rasgam mil caminhos na gruta: Ai, ai, oh...
A Sibila arrasta-se no pó, soluça, seus lábios deliram,
traça no ar os gestos incertos dos agonizantes, colhe flores
na neblina. Ai, ai, oh... Foram-se os deuses da Grécia,
só espelhos reflectem espelhos, o eterno assim se dá e esconde.

Onde Afrodite, a de róseos tornozelos, ungida de óleo incorruptível,
com seus perfumes, colares e pulseiras cintilantes?
Onde Ártemis, a de doçura selvagem? Foram-se as ninfas
e hamadríades! Nunca mais a vida estuante dos bosques,
suas flores e clareiras, onde Zeus e Hera adormeciam ao calor do dia.

Ai, ai, neblina, o que enlaçarão agora nossos braços?
Não mais que névoa e vento. Apolo, assim te afastas, e me deixas presa
à teia indecifrável destes sons selvagens? Aaa Oooo...
Em teu ombro dourado me apoiava, inventando poemas que ditavas
a meu secreto entendimento. Infeliz de mim! Agora
só posso tocar névoa e memória. Dissiparam-se Mundo e Palavra.

A Sibila chorou.

Nesse momento as coisas cessam, silenciosas,
atemorizadas. Os ventos param de soprar,
nas árvores as folhas não se movem.
Os rios adormecem e o gigantesco Mar
é liso e sem ondas. Paira sobre tudo um
SANTO SACRO SILÊNCIO

Perde-se na neblina a medida do Tempo,
tudo se abisma no silêncio, à espera
do alto Deus, meta dos séculos.

A Sibila abre os grandes olhos
e vê o Deus que nasce.

A Mãe, junto ao Menino, parece uma vinha
e enquanto a Lua surge, clara, ela adora
o Filho em seus braços. De ouro vivo é a Criança
e em resplendores toda a gruta se ilumina.
Luz nascida como o orvalho descendo do Céu à Terra
e em torno, suavíssimo aroma.
Anjos perpassam, alígeras borboletas
e cantam: Amém.

A Sibila sorri.

Um cântico novo brota em seus lábios, mas não é seu,
o infinito o modulou:

O aroma de teus perfumes é delicado
e teu nome, óleo que se derrama.
Serás novo júbilo e alegria...
Não repares em minha tez morena, que o sol queimou.
Irados, meus irmãos fizeram-me guardar as vinhas,
eu, esquecida da Vinha!

Ouço a voz do meu Amado batendo à porta
Lentos são meus pés e ao abrir a porta
o Amado já se foi. Corre minha alma
e o busca por toda a parte. Não respondes, Amor,
ao meu chamado?

Eu vos suplico, filhas de Jerusalém,
se o encontrardes
dizei-lhe que estou doente de amor.

O que tem ele - elas perguntam -
o que tem o teu Amado mais do que os outros
para que assim o busques, quase morta?

Meu Amado é róseo e brilhante,
meu Amado vermelho. Sua cabeça é de ouro puro,
seus cachos, negro-azulados.
Seus olhos são duas rolas
perto de um lento riacho.
Destila mirra
o lírio de seus lábios.
Sei que habita um jardim,
companheiros ouvem sua voz...
Oh, faze que eu também te escute!

Quem é essa que vem do deserto
como um cântaro apoiado a um peito amoroso?
Ele é um selo sobre seu coração,
sobre seu braço moreno,
pois o Amor é forte como a Morte,
seus centelhas são de fogo:
uma chama divina!

Dissipa-se na névoa um rosto efêmero,
mas a face do Amado permanece.

Dora Ferreira da Silva

Conchas - SP

(01/07/1918 - 06/04/2006)

Alexandre Bonafim

2011-07-10T20:44:00.001-03:00

O cavalo azul

a Dora Ferreira da Silva

“Um cavalo corta o corpo

de meus ancestrais perdidos

um cavalo corta o peito,

fere o coração ferido”

Lara de Lemos

“Et beaucoup n'ont pas la chance
De le voir passer un jour
Le cheval bleu”

Gilbert Becaud

Um tropel de silêncio e eternidade

desdobra o ar em acordes levíssimos,

feitos de orvalho e bruma.

As crinas vão desatando o infinito,

as estrelas, a solidão mais aguda.

Eis o instante do cavalo azul.

Eis a sagração do céu em nós.

De seu dorso nascem os desastres.

Procelas tatuam o seu plexo.

Nos seus flancos levitam violinos de água,

teclas de pólen, sinfonias de esquecimento.

Jamais a morte poderia nos assaltar

com maior doçura, com mais bela música.

Jamais o sofrimento teve olhos tão dóceis,

cílios de mel e vinho.

Nunca o instante teve essa luz raríssima,

desenhada pelas puras formas

de um relâmpago cego,

diamante vivo a deslumbrar a noite.

A rutilância dos segundos galga nossa pele,

a terra olorosa do corpo.

Em chamejante espiral de nuvens,

o cavalo azul nos enlaça em seu fulgor,

na ternura de uma violência incontida,

dança de galáxias e sóis delirantes,

vórtice febril, iluminado.

Ao toque do seu pêlo de súbitos incêndios,

queimamos nossa alma no eterno,

aderimos nossa pele ao infindável.

Festa múltipla, embriaguês da febre,

somos a celebração dessa sonâmbula magia,

pulsar sagrado desnudando-nos para as tempestades,

para a decantação dos mares selvagens.

Eis o instante da morte aguda.

Eis o êxtase do tempo soberano.

O cavalo azul nos visita

com sua aparição de lanças desnudas,

de lâminas agudas, mil raios

a trespassarem nossas feridas.

Quando suas patas arpejam a terra,

as sementes fecundam os sonhos,

despontam do pó ramos e milagres,

frutos abençoam a encantação do amor:

o cavalo marinho e os oceanos,

o cavalo turquesa e os mares,

o cavalo de âmbar e os corais ardentes.

Reluz na noite um fulgor de adaga desnuda,

fulgente aparição a cortar o sonho dos mortos,

o sono das estrelas marinhas: cavalo azul

a relampejar pelos caminhos o tempo das cicatrizes.

Sua crina flamejante, seu ígneo peito, seduzem o luar,

ampliam pelo infinito a cintilação das marés.

Espectro de labirintos vazios,

ele galga a espuma das praias,

a agonia dos condenados à morte.

Ele dardeja a dança dos barcos,

o bordado das ondas,

a solidão dos marinheiros em febre.

Os náufragos, os miseráveis, os afogados,

clamam pela salvação desse sopro de chuvas,

desse maremoto de coices ardentes.

Serenamente soa pela brisa seu pulsar de sândalo,

o seu galope de prismas, delicado aroma

do vinho a incendiar os crepúsculos.

Ele adeja sobre o desespero, salvando-nos

da carne, do medo, do tempo.

Ele nos resgata do pó humano, soerguendo-nos

à sagração das searas fecundas.

Quando seu resfolegar nos arrebata,

nos resgata de nossos pulsos,

ressuscitamos no clarão dos rubis,

na magnitude da aurora boreal.

Desde o nascimento estamos consagrados

a essa epifania de silêncio e mel:

o cavalo andaluz e o eclipse lunar,

o cavalo cigano e os cometas partidos,

o cavalo de absinto e o mercúrio dos astros.

Galopo no dorso das marés,

meu corpo costurado nos ciclones,

meu torso cravado em tua pele, em teu pelo lunar.

Galopante aridez, eu só sei pulsar no teu plexo,

na fecundidade dos abismos.

Corpos em sôfrega transpiração,

corpos em uníssono, rios a confluírem

num delta de vertigens, foz de enchentes

desvairadas, de correntezas alucinadas.

Possuído pela lâmina dessa fúria,

transmuto-me na energia a cegar

as lanças, os ocasos, os labirintos.

Sou o ser pleno a exaltar-te,

és o que sou, o que fui e serei.

Consagro-me à graça dessa comunhão,

pela qual sou o universo e o nada.

Nessa terra me deito, navego,

nessa pedra me enterro, respiro,

perco-me nesse instinto, nesse espasmo,

para ser o fogo dos corais,

azul febril de infinita iluminura.

Cavalo marinho, dardejante quartzo,

em tuas crinas de ágata, de prata,

queimo a palavra da última estrela,

rasgo o fulgor do teu transe,

da tua clarividência,

pois a morte se fez para os eleitos,

para os profetas, os que sabem da finitude

pelo íntimo do fruto, pelo cerne da chuva.

Eis o pulsar da fúria e das catástrofes:

o cavalo opalino e as estrelas,

o cavalo candente e a poeira dos astros,

o cavalo de vidro e os veleiros incendiados.

Soou a hora derradeira e primeira.

Eis o momento dos vendavais,

do estertor dos cataclismas.

Eis o que em nós germinou

antes do nascer das sementes:

nossa morte, cavalo azul a cortar o céu,

a lançar nosso destino aos astros,

onde a infância nos abraça novamente;

nossa morte, corcel cravejado de safiras,

noite mais densa que as rochas,

onde o azul é harpa de cristais partidos,

batel de marinhas esmaecidas.

A sombra extrema desenha nosso rosto

no vazio de outro rosto.

A sombra extrema, fruto túmido,

pleno, explode nosso íntimo,

dissolvendo-nos na fulguração do eterno.

Eis o momento do cavalo azul.

Eis a hora da ressurreição das marés.

Um tropel de sinfonias e plumas

dardeja nossa carne, rasga nosso sêmen.

O cavalo azul aflora dos abismos,

emerge dos desastres, germina das montanhas.

Em sua sede bebemos nosso avesso.

Em sua fome sorvemos nosso mistério.

Eis a travessia impossível,

onde todo homem não caminha,

porque não tem pernas, nem pés.

Eis a travessia amputada,

pasto de enigmas, partitura dos sonhos,

onde somos cegos em nosso destino cego.

Do fecundo nada, do absoluto silêncio,

nasce essa música cristalina, puríssima:

o cavalo celeste e as enchentes,

o cavalo etrusco e os anéis de saturno,

o cavalo de água e os arquipélagos selvagens.

Alexandre Bonafim

Belo Horizonte - MG (1976)

Martha Galrão

2011-06-30T08:00:00.001-03:00

Foto/Divulgação: Haroldo Abrantes

A chuva de Maria

Tudo por fazer é água

que Maria acolhe

e carrega no cesto.

Chove, Maria

chora o leite derramado

lambe as letras

sorve o leite

pranteia seus amados,

Maria.

Palavras

Uma palavra lasciva: delícia,

uma palavra dengosa.

Duas palavras alegres: peteca e

manhã.

Uma palavra tensa:

tempo.

Uma palavra firme: chão.

Duas palavras tristes: dor e saudade.

Uma palavra livre:

beija-flor.

Cigarras

Cigarras são palavras femininas

mas é no abdome do macho

que os timbais implodem.

O canto estridente masculino

convida as fêmeas para a morte.

A lamúria das cigarras

é só dos machos.

Será remorso?

O grito cortante

lamenta as ninfas que descem

e se enfiam, e se escondem e se enterram

para em silêncio sugar

a seiva das raízes.

As cigarras ignoram suas asas

grandes, transparentes e bordadas,

agarram-se aos troncos e galhos

para espalhar em uníssono

seu canto doloroso e amargo.

Ao entardecer,

hora mais triste do dia,

os machos choram

até rebentar minhas costas.

Sob o canto lancinante

das cigarras

eu e as lobas uivamos

dolorosas.

O afogado mais formoso do mundo

Você é o afogado

mais bonito do mundo

Retiro do seu rosto branco

os matos de sargaço

e os filamentos de medusa

Revelo a beleza

de suas sobrancelhas ruivas

incandescentes

rubras.

Martha Galrão

Salvador – BA (1966)

Léa Madureira Lima

2011-06-16T15:16:00.001-03:00

As cercanias do outono

Sementes pulam das gavetas

buscando a promessa do chão.

Agulha e linha costurando

a indiferença de retalhos.

Da ríspida palavra, o corte.

No emboço da parede, a angústia

resistia à demolição.

Do adulto a permanente infância,

memória visitando a dor.

Perdidas vozes, brincadeiras.

Não conheço o tranquilo voo

do azul em lassidão de outono.

Nua é, das asas, a incerteza

da liberdade. E a solidão

em metamorfose do sono.

O riso refletido em taças

de cristal, os dedos feridos.

Da louça inglesa vão-se os cacos.

E o estardalhaço de talheres

zomba da casa em cinza e prata.

O destino

Não possuo a chave.

Não sei quantos passos.

O sermão renego,

se o caminho é pássaro,

atingido ao laço.

Que o destino é um bêbado

conduzindo o cego.

Já dancei o frevo

e deixei o palco:

meio às palmas, o eco.

Me encontrei num trevo

de Brasília ao medo.

Que o destino é um bêbado

conduzindo o cego.

Não sei onde quero.

Não sei quantas voltas.

Me envolvi no afeto

que essa dor acorda

ao fechar a porta.

Que o destino é um bêbado

conduzindo o cego.

Quantas vezes devo

vaguear à noite.

Se me perco é certo

perceber indícios,

pedra limo esguicho.

Que o destino é um bêbado

conduzindo o cego.

As cores do pasto

Arames nos moitões dos alambrados

tranquila inquietude, às cores do outono.

O milharal, sob pendões descansa

em meio ao verde, amarelados...

Dançam rebanhos e cercas

imersas na alquimia. Cantando, torcendo

a roupa na tina, as mulheres.

Fortuita, encolhe-se a angústia

...dos que têm fome,

dos que morrem de vontade.

Cavaleiros ao tronco laçam reses.

Encurralado o gado no vermelho

matizes do eito, não mastiga mais.

Atípico inverno fustiga a ilusão

...dos que secam de desejo,

dos que ardem.

O branco e o azul contemporâneos,

a mesma raça, além, do nome, o mesmo ser

que do contexto verdadeiro da história,

abre o verbo, grita e muge, seca arde morre

e no processo age – ruminante é o pasto.

Léa Madureira Lima

Rio de Janeiro – RJ (19??)

Hildeberto Barbosa Filho

2011-05-30T19:23:00.000-03:00

Cata-vento e Juazeiro

Na minha vida existe um Cata-vento

solitário nas léguas da fazenda.

Cata-vento que ao sonho dava alento,

quando o sonho se fazia minha tenda.

Na minha vida existe um Juazeiro

à sombra da infância nos currais.

Juazeiro plantado no terreiro,

no terreiro da gleba de meus pais.

Do Cata-vento aprendi a melodia

agreste destas nuvens andarilhas

e a geografia azul d’outra viagem.

Do Juazeiro e sua verde fantasia,

ao sol multiplicada em tantas trilhas,

para sempre guardei a sua imagem.

Umbuzeiro

Não existe fotografia mais bela

que o verde Umbuzeiro na Caatinga,

estrumada pelo vinho da neblina,

a compor a mais vívida aquarela.

Não é somente bela, é muito estranha

sua sombra espalhada sob o Sol

como garras de negro caracol

que nos músculos da Terra se entranha.

Sua folhagem à fornalha resiste,

quando a seca, com seu manto triste,

cobre de luto as luas da estiagem.

Resiste o caule, as raízes, o fruto

do velho Umbuzeiro em seu talhe bruto,

solitário verdume na paisagem.

Vaqueiro

Vem, Vaqueiro, aboiando com a voz

dos bogaris beijados pelo vento,

do espanto dos novilhos ao relento

no dossel da noite sob o avelós.

Vem, Vaqueiro, vem aboiar meu sonho,

tangê-lo pelas vazantes da Vida,

a Vida, sempre uma imagem perseguida

pela trama do verso mais bisonho.

Vem, Vaqueiro, a memória cavalgando

entre os corcéis velozes do passado

de agreste meninice em meio ao gado

que no sonho ´inda ´stou pastoreando.

Vem, Vaqueiro, aboiar a minha sorte

antes que me levem os bois da Morte.

A Morte

A Morte vem, já escuto o seu trote

seco e já vislumbro os seus carneiros

pelos rastros da noite, no nevoeiro.

A Morte vem, esquálida, impudica,

com seu vinho azedo, sua gosma

lânguida e seus lívidos punhais,

seus lúridos penedos. A Morte vem,

com seus torpes tentáculos devorando

os bichos com seu degredo. E vem,

com seus arreios de égua arcaica e torta

galopando os ossos do seu segredo.

A Morte vem, já escuto seus desertos

Passos, mas não tenho medo: a Morte

É apenas a névoa batendo no rochedo.

Hildeberto Barbosa Filho

Aroeiras – PB (1954)

Olga Savary

2011-05-25T20:31:00.001-03:00

Nemanungára*

Coração, animal selvagem,

não foste a arma do crime

e a bem dizer nem houve vítimas

mas se vítimas houvesse é como

se foras a arma do crime.

Paixão, sofro de um mal

que não ouso dizer o nome.

Tão pouco amor para tanta morte,

tão pouco amor para tanta água,

tão pouco amor para tanta sede,

tão pouco amor para tanta fome

– e não poder matá-las na pele do meu homem.

*Do tupi: nada de novo.

Ciquieçáua*

Que não se pergunte nada.

Amor tem é de ser tomado,

esgotada a boca no beijo

até à exaustão, na boca

palavras salsugem-mel

obscenas e violentas.

Que se acariciem e que se batam

os que se matam de vida

morrendo da mesma morte

(pequena morte, como é chamada).

Tenho mais o que fazer, diria.

Mas dito isto eu não pensava

que amor tivesse atingido tanto:

enterrem meu coração na curva do cio.

*Do tupi: vida.

Camánau

No princípio era o abismo

que sou eu e não sabia.

Diurno, não vês a noite

que me ronda e cobre

e só tu vês a manhã,

se é possível: apaixonado e impessoal,

com o rosto belo e gasto

de tanta paixão e desdém.

E eu não te possuo

porque das manhãs me evado

quando nelas deveria ter meu porto

divino, como convém a uma rainha,

tua amazônida rainha.

Nenhuma droga me embriaga

não sendo a que vem dos deuses

pela natureza que te imita

e por tua língua em fúria

porque pertencemos à raça

daqueles que mergulham no mar

como escapando a um labirinto.

*Do tupi: caça.

Olga Savary

Belém – PA (1933)

João de Moraes Filho

2011-05-10T21:56:00.003-03:00

Solar dos arcos
Para Alexandre Gusmão

Os homens nunca chegavam a algum lugar,

mas iam eternamente em busca de,
pois não queriam nem suportariam
entender a verdade do lugar nenhum.
José Inácio Vieira de Melo

Espia ...
A onda varre as sombras

dos coqueiros na beira
da Praia de Tatuapara.

Nada comparado
ao beija flor parado,

no centro de uma janela,
olhando, como nós,

as pegadas assanhadas
que passam por ali,

onde vão as estrelas
caídas do céu; ainda

plaina o beija flor,
livrando-se de liberdades

deixadas no rastro de algum outro
em permanente busca de si.

Procissão

Seja qual for o certo,
Mesmo para com esses
Que cremos serem deuses, não sejamos
Inteiros numa fé talvez sem causa.
Ricardo Reis

Desponta na esquina
a imagem padecida
da Virgem do Rosário.
Vai carregando só,
seus milagres azuis
desejando os meus,

clamando pelo Deus
esquecido no eu
com coração em punho.
Mesmo assim, compassa
esse desejo fosco
espiando os teus

milagres aguardados,
andando pela rua
que vejo cá de perto.
Arrancando sorrisos,
profano e sagrado guardam,
divinamente vivos,

heranças esquecidas
nas ruas adormecidas
pelo tempo Heróico.
Segue na correnteza
o Rosário rezando
para os rios que partem:

Paraguaçu adentro.
Nos Portos ancorados
se resumem histórias
margeadas de Áfricas
em estado de aves
cantando nos jardins.

Nossa Senhora passa,
repassa lá na fé
arrancada de nós;
despelada, sem cor,
esquecida no eu
com coração em punho.

Praça Aclamação
A Carlos Machado

Alguns preferem um
ou dois poemas de sentido oculto
e morte discreta. A Câmara

capta suas lições de incertezas,
enquanto dois poemas
escancaram percepções.

Distintos como os lados cerebrais,
enxergam
o osso do nada sem vexame,

como quem se vê na margem de cá
da página virtualizada.

Outros preferem um
ou dois poemas de sentido discreto
e morte oculta.

O rio, esse ponteiro louco
que avança para morte,
é uma estreita estrada que sobe o morro

de nosso peito pulsando
cada fase da lua. A vida,
um pavio riscado em nossas mãos.

João de Moraes Filho

Cachoeira – BA (1977)

Elder Oliveira

2011-05-03T08:03:00.004-03:00

Primeira ternura

a sua casa fica longe

muito tenho que andar

passam cinco horizontes

seis cancelas sete pontes

oito léguas nove montes

dez caminhos pra chegar

a sua casa é tão distante

já não sei como encontrar

tem um bosque encantado

um rio fundo um cerrado

um abismo um descampado

pra que eu possa atravessar

onde moras professora?

já nem consigo estudar...

Puberdade

o sol ganhou o milharal

se esparramou devagarinho

caiu na sombra do quintal

alvoroçando os pardaizinhos

depois de ter se esparramado

e afugentado os passarinhos

caiu nas frinchas do telhado

para dourar os teus peloinhos

Felinos

todo gato é temperamental

e sabe de suas sete vidas

não é recomendável esperar

qualquer gesto de subestimação

dessa figura compenetrada

porque o gato não engole nada

o gato é a péssima experiência

de se conservar bons grados

não esperem nada do gato

ele já sabe que o mundo é pequeno

e que já foram cometidos

tantos estragos

e que a vida é uma cilada

e que a cidade é uma espaçonave

e que seu dono é ele só

intacto, veloz e impassível

porque gatos são ingovernáveis

o resto é apenas a história humana

Elder Oliveira

Poções – BA (1968)

Raimundo Gadelha

2011-04-06T13:26:00.034-03:00

Resíduos residenciais

Quanto sentimento não reside nessa dúvida:

afinal, creme ou amarela,

qual a cor exata dessa geladeira?

Acaso saberia ainda a data de sua compra?

Não, não me lembro mais dela

E no carnê de prestação, feito há tanto tempo

tanto tempo

tanta dor… estaria escrito o quê, geladeira ou refrigerador?

A verdade é que ela se tornou sentinela do meu espaço

Espaço limitado e habitual

Residência

Resistência nociva à liberdade maior,

aquela liberdade verdadeira e plena

que reside na inexistência de um espaço formal

Vasto e ilimitado espaço

onde possa ser tudo o que penso e não o que faço

Ser sendo, mesmo diminuto, conteúdo essencial

Ah, geladeira ou refrigerador!…

tanto tempo

tanto tempo aqui fora se passou

E no entanto, aí estás, retangular e imóvel

Móvel de contemplação estática

engolindo líquidos e sólidos ao primeiro sinal de comando

Ah, geladeira… não pelo frio que produzes,

mas tristeza é o que teu aspecto traduz

Abre-se a porta, acende-se a luz

Fecha-se a porta, apaga-se a luz

Apesar de toda a ferrugem, tudo funcionando…

E o tempo passando, passando…

E quantas mãos já não passaram por ti?

E quantas outras ainda não passarão?

Mas, aí estás imóvel e, ainda assim,

fazendo meu pensamento varrer o passado

em busca de caminhos antigos

Visualizando teu interior chego a pensar

se também não precisas de calor…

Mas apenas me vem a mesma sensação

de escuro, frio e solidão

E isto é pouco, muito pouco

para quem, por algum tempo, ocupou um espaço

tanto tempo

tanto tempo nesse espaço…

Gosto de ti, geladeira!

E de certa forma, vejo pedaços de mim impregnados em ti

Pensei e fiz tantas coisas durante tanto tempo

tanto tempo

tanto tempo diante de ti…

Nem sei se devo te pintar…

Temo a artificialidade e a descaracterização

Geladeira, quero-te assim mesmo,

morrendo aos poucos sob a ação do tempo

e aos poucos conhecendo ainda mais de mim

Só tenho uma queixa, um lamento enfim:

por que não te confiei a tarefa

de conservar meus melhores momentos?

Sabe, geladeira?

Está frio aqui fora.

Raimundo Gadelha

Patos - PB (1953)

Luiza Neto Jorge

2011-03-24T00:57:00.005-03:00

Metamorfose

Quando a mulher
se transformou cabra
marés nuíram
ao ciclo recente
das águas
ah
as bombas
desceram em pára-quedas
antes dos homens

Esta é a revolta
a metamorfose
onde
equinócios mecânicos
abortam os filhos

Cabra só cabra
espeta
nas pernas dos pajens
os cornos alucinantes
como para ergueres dos mortos
a necessidade da vida
antes

A mulher se transformou cabra
ritual de emigração
em resposta à raiz
constante das árvores
ao grande silêncio
empastado nas letras
de imprensa

Foi quando a mulher
se fez cabra
no compasso de fúria
contra a batuta
dos chefes de orquestra
que escorrem notas
dos gritos da música

Fez-se cabra
desatenta de origens
cabra com fardo de cio
no peso das tetas
cabra bem cabra
adoçando a fome
na flor dos cardos

(Quando a cabra
voltar mulher –
– ressurreição)

As casas

I

As casas vieram de noite
De manhã são casas
À noite estendem os braços para o alto
fumegam vão partir

Fecham os olhos
percorrem grande distâncias
como nuvens ou navios

As casas fluem de noite
sob a maré dos rios

São altamente mais dóceis
que as crianças
Dentro do estuque se fecham
pensativas

Tentam falar bem claro
no silêncio
com sua voz de telhas inclinadas

Fábula

O animal entende-se:
tem cascos põe-os a render
tem pele aquece
fecha-se nos olhos para adormecer
tudo quanto lembra esquece

Despende-se.
Permanece.

Luiza Neto Jorge
Lisboa – Portugal
(10/05/1939 – 23/02/1989)

Salgado Maranhão

2011-03-16T07:23:00.004-03:00

Sexydade

Vou abrir artérias
em teu cimento,
em tua alma de slogan,

te violar;

vou cavar um duto
em teu coração de gueto,

arar teu saara.

Não adianta fugires
com teus cadáveres
no micro-ondas,
com tuas bundas S. A.

Vou te desmontar,

iluminar os buracos
da tua cara.

Caniboys

I

Não se matam mais humanos para consumo,
pra fazer mingau de vísceras.

Não se matam mais em rituais
com tambores em volta da fogueira:
o olhar da presa esbugalhado
e heróis uivando para os deuses.

Matam-se pelo que não tem nome.

Mudaram-se os dígitos da insânia cíclica
no site da morte e sua noite metafísica.

II

O que quer um matador
em sua alma de aluguel
e seu coração de breu?

Por acaso busca o céu,
ao destroçar sua presa
com a devoção de quem reza?

Por que lhe negar revanche,
ao decretar seu desmanche?

O que move um matador
na explosão do disparo?
Algum diamante raro?

Algum tesouro escondido
que se evola no estampido?

O que busca um matador?
Busca – por acaso – grana?
Busca, na infâmia, fama?

Acaso, a vida é o dízimo
de sua igreja de abismo?

Salgado Maranhão
Caxias – MA (1953)

Adelmo Oliveira

2011-03-12T14:08:00.017-03:00

Foto/Divulgação: Ricardo Prado
Dever de Casa
Ao poeta José Inácio Vieira de Melo

Eu sou um velho ator sem palco e sem platéia
Que traz no cais do peito antigas ilusões
E do pouco que sabe interpreta lições
De palhaço que alegra os meninos da aldeia

Basta o dia raiar pelas bandas da aurora
– Levanta – bate a porta – e vai ganhar a rua
Tropeça no silêncio em que flutua a lua
Restos de solidão caminhando lá fora

Esqueço a dor – o espelho – as marcas do meu rosto
– Produtos do salário em que se paga imposto
Cobrado pelo tempo e pelas fantasias

Andarilho do vento atravessando o acaso
Deixo a tarde no céu – o meu relógio atraso
E assim faço de mim a profissão dos dias

Elegia do Largo dos Quinze Mistérios

Noite
Obliquamente a noite desce
– O infinito atira para dentro dos olhos
A maré das primeiras estrelas

– No outro lado da rua
Fica o muro da casa vazia
Onde atrás do silêncio
Oculta a voz

Pálida
– Um raio de lua
Faz da lágrima
Um espelho

Noite
A noite veste sua fantasia
– Carrega nas sombras
A volúpia da vida

Longe
Na cidade maldita
Os demônios dançam
Os espectros choram
As guitarras deliram

Do outro lado do tempo
A canção é vazia
– A paixão é morta
– A estrela é fria

A palavra
A palavra é só a solidão escrita

Bilhete a um Poeta

Olha, Capinam
Chegando a Nova Iorque
Não te esqueças

escreve um poema
e manda pelo correio

Vê se as tristezas de lá
São iguais ou mais ou mais fundas
Que as tristezas daqui

Sabe (e disto não de eludas)
– pelas notícias que tenho
de outro amigo que lá esteve –
Que há muito ladrão solto
Pelas ruas e avenidas
À espreita de fama
E de cenas tão vivas
Quanto às letras de sangue
Dos crimes de mistério da Rua Morgue

Leva contigo o telescópio?
Sei que montarás –
Como navegante de rotas aéreas
Um pequeno observatório
Para lua e para as estrelas
– Dizem até que o céu é de prata
Além e por cima dos arranha-céus de vidro

Tira o primeiro domingo
E vai a Washington
E vê quantas manchas de sangue
Salpicam os muros
As paredes
E os vitrais da Casa Branca

Escuta se chega
Através do vento
Do dia e da hora
O eco das vozes
Oprimidas do mundo!

(Onde se encontra
o radar eletrônico
da Agência de Informações?
– Um detector de mentiras
guardado em sete segredos
que capta a dor em alegria
o pranto em riso
a morte
a morte em vida?)

Ah Poeta andarilho
Não te canses agora
– Aperta a mão de cada astronauta
Ou procura nos parques
Ou na Quinta Avenida
Um jovem que tenha
No peito uma flor?

E os Guetos? E as Guerras?
E, a Bomba? E a Paz?

Nem te lembro
Mas te confesso
Que certo dia
Morri dez vezes
Quando William Calley
– o tal tenente Batman
Destruiu com a morte
A vida
E os brinquedos
Dos meninos de Mi Lay

E os mísseis?
Inverossímeis?

Não te perturbes, Amigo
A hora explode toda em chamas

De tanto espanto
Ódio – Conflito
As palavras se trituram
Em pó. Em grito

Depois
antes de teu regresso
(Máquina de filmar a tiracolo)
Quero fazer-te um pedido
– Dá um pulinho à ilha Manhattan
Para ver de perto
Se a Estátua da Liberdade
Continua de pé
ou caiu

Adelmo Oliveira
Itabuna – BA (1934)

Ronald Augusto

2011-03-02T20:00:00.004-03:00

no assoalho duro

me aproximo de tombar em sono suave
em bairros os cachorros latem
digo: cantam de galo no terreiro
à tarde esperam sobre esporas altaneiros
os galos a que me referi acima
ciscam em consideração às galinhas
também não sobra muito para o caderno
hão passado verão outono inverno
e muito está aqui enfeixado
e tudo mais que passou por apagado
já esse posfácio não sai fácil
feito os outros de bem outro hábito
escrever sem prévio rascunho
assim levado a reboque do próprio punho
não me é um bem como antes fora
faço papel de tolo jogral fora de hora
querendo levar a cabo missão sem solda e soldo
água em cuja superfície áporos a rodo
enquanto mais ao fundo lodo-areia
no qual não há que pise sequer de meias
e rimas oficiando o que já é um rito
acabar cuaderno escrevendo esquisito
felizmente minha fabulação manca
estou com travas na fala trancas
não há indulto possível para poeta
que não se toca ou diz não à caixa-preta
que melhor memória manuseável externa
pode haver para se ler os destroços da cena?
o pânico da audiência minutos segundos antes
o vômito no saco da crítica no chão restante
barra o sono essa conversa errorosa
melhor num outro dia dar sítio à prosa

dias de negro

efeito de cálculo da desmedida
frederico nietzsche
filósofo crítico da decadência
na autopropaganda na autodevoração
da vida-obra
estilo-insulto voltado para um leitor
tão barra-pesada e perturbador quanto ele
a cada desviar e virar de página
mais o indentifico a vincent van gogh
a hiperestesia hiperfilosofia
sua misoginia impertinente
feminina corrosiva do matriarcado
de pindorama do antropófago que gama

penso também – e não estou
de brincadeira – na música
do tim maia racional
um álbum sem lugar nas paradas
empedernidas do pardieiro do meio
a inigualável criação do síndico
um disco-risco raro
condenado à extinção e sempiterno
porque não pode ser repetido
tim maia racional
misto tropicalista de idealismo
e zaratustra anticristo
o parecer de nietzsche: obra para estômagos
ou buchos ruminantes
sadios

ronald augusto
Rio Grande – RS (1961)

Idalina de Carvalho

2011-02-24T18:35:00.002-03:00

silêncio

sim
sou
sua

aquece
sacia
sossega-me o cio

suga
sorve a seiva
dessa sua serva

sobe ao céu
em sussurros
espasmos

sim
sou
sua

quietude

grávidos nos olhos do poeta
poemas jamais escritos
resistem suaves
em estado de semente

os olhos do poeta
poema mudo
que o homem do mundo
ainda
não sabe ler

Idalina de Carvalho
Cataguases – MG (1960)

José Inácio Vieira de Melo

2011-02-16T09:56:00.004-03:00

Foto/Divulgação: Ricardo Prado

Paz

Eu,
que venho de tempestades,
anuncio a calmaria.

A violência
que existia em mim
rasguei na bala.

Toada da despedida
Para Antonia Torreão Herrera

Certo. Temos que ir.
E, quando damos o passo,
muito do que somos fica.
Muito mais seremos.

Inevitável a única certeza:
um dia a Derradeira vai lamber
a tua boca e já estarás
habitando noutras plagas.

Não te aperreies, é assim mesmo:
a despedida é a véspera do encontro
(e o mundo – que nem peão –
continua no arrodeio, na ladainha).

Amanhã, quiçá, estaremos juntos
nos favos de mel das europas
ou no estrume das vacas leiteiras.
Vamos cumprir as quadras da vida!

Cerca de Pedra

Aqui, na Cerca de Pedra,
nesta noite caatingueira,
estou em silêncio, ouvindo
o silêncio das estrelas.

José Inácio Vieira de Melo
Olho d'Água do Pai Mané - AL (1968)

Reynaldo Bessa

2011-02-11T14:24:00.004-03:00

Outros Barulhos

uma noite
minha mãe
puxava-me pela mão
éramos quatro;
eu, ela, o medo e a pressa
disso lembro-me bem
enquanto os três conversavam
eu pregava os olhos nos olhos tristes das casas e
me dava uma tremenda vontade de perguntar
“mamãe, o que elas têm?”

*

quando caí da rede
vi que eu existia mesmo
minha mãe apareceu no umbral da porta
logo, meu pai, nu, nasceu de uma sombra e a puxou
ele queria terminar de foder com ela, e
parece que comigo também
os dois, silenciosamente, desapareceram na sombra
vi que eu não existia mesmo
quando caí da rede.

*

o silêncio
do meu irmão
doía mais
que as pancadas
do meu pai

*

meu coração é um filho rebelde
ouve música às alturas, usa piercing,
fala estranho e está cagando pra mim.
sem me comunicar vai para os braços
de uma mulher que
adora me ver triste.
eu digo: o que é isso filho?
ele me responde:
foda-se véio.

Reynaldo Bessa
Mossoró – RN (196?)

Regina Mello

2011-02-07T02:51:00.005-03:00

Cinquenta

O silêncio me rasga a alma
Mas ainda assim
É o fio que liga
É o delicado e frágil fio de luz
Que borda o amor
Nas fendas da alma

Ó doce e precioso fio
Silêncio santo
Torre de engano
Torre de esperança
Elevai meu coração ao céu!

*

Eu deixo mesmo que as lágrimas escorram sem tempo de parar
Que transbordem rios e mares que arrastem relíquias
Porque são elas que acariciam esta face seca morta petrificada
São elas companheiras fonte de vida marcas de saudade
Pedaço do pedaço arrancado lançado no tempo...

*

Não é do sol
Não é da lua
É daqui do meu sertão
Um mundo cor de rosa
Onde mora meu coração

Não é do sol
Não é da lua
É daqui do meu sertão
O sonho que sonhei pra ti
Vou guardar na imensidão

Regina Mello
Itaúna - MG (1959)

Ricardo Thadeu

2011-02-02T00:08:00.006-03:00

Bilhete na geladeira

querida F.,

vou ausentar-me por algum tempo
o revólver está dentro da gaveta
os cadáveres estão no guarda-roupa
não se esqueça de alimentar o peixe
com amor,

R.

Aposentados de guerra

quatro cabeças brancas
duelam dominó na esquina

uma quadra-de-quina
encerra, enfim, a contenda

Dia de festa

:
esse corpo não é meu

sou inquilino inadimplente
do meu próprio eu

Ricardo Thadeu
Riachão do Jacuípe – BA (1989)

Laura Antillano

2011-01-25T17:26:00.003-03:00

Migaja

6

Alivio
eres,

tu mano sobre la herida
y el alivio llega,

guareces

guarida de tu mano

cobija
para lo doloroso

el hueco,

allí tu palabra

aquí
todo tibio

todo desnudo
limpio.

25

Sendero del paria

pasajera efímera

camino al laberinto

peregrina

extranjera.

Laura Antillano
Caracas – Venezuela (1950)

Foed Castro Chamma

2011-01-12T09:29:00.003-03:00

Chaves

I

Os símbolos aflitos se devoram
e nascem desta luta, do mistério
com que navego o dorso solitário
da noite exposta em negro mar aéreo
de peixes com seus gritos, suas partidas
que investem com as bocas pelas tardes
atrás do claro entre as escamas: dia
que não decifram. Doam suas vidas
como eu me dôo, porém se resisto
é que navego e sonho e me elucido
nas águas deste mar. Delas me visto
e viajo num azul que é suavidade
para além do que existe além da vida
e é limiar de aberta claridade.

III

Áries investe para a minha face
mas domino-o com três pedras de sorte,
derramo-lhe nos olhos o rubim
e um signo mais propício me renasce.
Desfaço o que me habita – o secundário –
e caminho empunhando o belo facho
de luz que me revela sempre março
aberto para todo itinerário.
Meu é o silêncio, minha a madrugada
E as vozes que se acordam nestes versos
Vou tangendo inspirado no precário.
Escutai-me, ó feridos da beleza,
para salvar-vos tanjo o louco pássaro,
invento em minha boca este canário.

VI

Certa manhã quando nascia a aurora
reinaram em meus sentidos dois cavalos.
Ouvi-lhes os relinchos, eram gritos
trespassados de amor, as negras crinas
estremeciam como cabeleiras
por dedos invisíveis desatadas.
Recordo-lhes as crinas de onde pássaros
pareciam voar contagiados
dos sonhos que fluíam dos seus olhos.
Que líricas palavras, que vocábulos
se queimaram em suas bocas, que arco-íris
não coloriu seus corpos incendiados
para que eu atravessasse o dia
com os cavalos em mim sempre acordados!

IX

Meu exercício é inventar-me e não me invento
senão para esperar que nesta sala
eu me escute calado a celebrar
a magia da minha própria fala.
De que confins eu chego ou ela chega
para atrair os pombos que nos voam
sem que eu veja primeiro mas pressinta
que voam sobre nós e nos coroam.
De que confins eu chego, de que noites
abismadas que chego e já me encontro
presente a surpreender minha chegada?
Invento-me num círculo e me queimo
e me reinvento e não descubro a fala,
mas sei que está em mim atravessada.

Foed Castro Chamma
Irati – PR
(31/03/1927 – 12/01/2010)

Marisa Negri

2011-01-06T00:51:00.002-03:00

futhark

a mi hermana graciela Nocetti

una copa de agua para la cabeza de mimir
la vela azul
no lleves nada de metal
no duermas con el viento norte sobre la frente
ahora si una a una las letras de tu nombre
escucha a tu sombra antes de hablar
nada se puede hacer
si el fuego se consume

dentro de tu corazón asoma el caballo del día
un rio de pájaros despierta
alguien hace música en tu cuerpo
el consejo del oráculo es rad
esta vez el viaje no puede compartirse
no apresures la unión de cielo y tierra

el hijo de is viene detrás
su lanza encendida se desangra
no intentes el poder
la batalla es desapego del mundo
saber que somos aliado y enemigo
que siempre es el principio

la batalla es adentro

travesía

¿conoce usted paisajes pintados en los vidrios?
raúl gonzález tuñón

cruzo
tu nombre
como un barco en llamas
el sol hiere mis ojos
que no saben dormir
me pregunto
si no estaremos muertos
detrás de las máscaras
si el amor
es un pájaro pintado sobre
un vidrio
o una especie
de verdad
que sangra

marisa negri
buenos aires – argentina (1971)

Ferreira Gullar

2010-12-29T02:30:00.003-03:00

Universo

O que vi do universo
até hoje foi pouco
mas, se penso em quanto meço,
posso dizer que foi muito.

Sei, de ler, que o universo
é de tais dimensões
que a própria luz só o atravessa
depois de bilhões e bilhões

de anos, e que nele há
multidões de galáxias e sóis
que talvez já morreram, antes
de chegarem sua luz até nós.

Deste modo, é correto dizer
que o céu que ora espio é passado
e que até pode ser que
o universo que vejo já se tenha acabado.

Mas, de fato, não vejo
a não ser nas revistas
de astronomia: o lampejo
espantoso de infinitas

constelações a brilhar
num abismo espectral e difuso
de gases e poeira estelar
que me deixa confuso.

E assim, assustado e mudo,
bem menor que um ínfimo
grão de poeira, contudo,
sou capaz de apreender, no meu íntimo,

essas incontáveis galáxias,
esses espaços sem fim,
essa treva e explosões de lava.
Como tudo isso cabe em mim?

O fato é que qualquer vasta nuvem
prenhe de sóis já mortos ou futuros
não possui consciência, esse obscuro
fenômeno surgido aqui na Via Láctea,

ou melhor, na Terra, e talvez
somente nela, não se sabe por que,
mas que permite ao cosmos perceber-se
a si mesmo, e ter olhos para se ver.

Olhos que são os nossos,
lentes minúsculas mas sensíveis
que captam a luz das nebulosas
vinda do espaço e tempo inconcebíveis.

É o que dizem, pois tudo
o que vejo é, à noite, apenas o brilhar
de distantes luzes no escuro.
São estrelas? Planetas do sistema solar?

Somos algo recente e raro
no universo, como rara
é também a própria luz
dos sóis deste sol que nos aclara.

Todo o universo é treva.
Inalcançável vastidão escura
dentro da qual os sóis, as explosões
de gás e luz são exceções.

O universo na sua vastidão vazia
é espaço e treva, é matéria fria
em que não há o mínimo sinal
de vida ou consciência; o que é mental

nele, ao que se sabe, está em nós,
no mínimo do mínimo do existente
e o que também na treva luze é nossa voz
inaudível no espantoso vão silente.

Vi pouco do universo: afora a asa
de luz e pó da Via Láctea, o que conheço
são as manhãs que invadem minha casa

Ferreira Gullar
São Luís – MA (1930)

Iolanda Costa

2010-12-13T15:12:00.005-03:00

feito cabras correndo no pasto

habitas a minha fome de saber-me órfã, por inteiro. e tudo o mais foi feito para acompanhar-me: a compra, o doce, a louça, a palavra louca encharcada de mel e própolis.

e quem precisará de companhia? verterei os flancos, os caminhos inteiros obstruirei. farei orações, brincarei com gatos e me alimentarei apenas do necessário. o etílico e o retórico serão esquecidos e, aos sábados, visitarei a minha filha.

III

não me tragas o mundo! quero esquecê-lo quando estiver segurando as ameixas. do meu ventre, nenhuma tormenta. e a paz aos meus pés andados.

no equinócio não esquecerás de trazer-me as flores e eu te agradecerei com almofadas e sopa quente. leremos os irmãos grimm e sonharemos com cabras correndo no pasto.

cedo ou tarde à infância voltarei e às suas intransferíveis lembranças. mas nunca compreenderei o porquê de sândalo, bartolomeu, e agamenon terem esses nomes e serem crianças. e eu já apreciava vocábulos de coisas chamadas.

persegues, então, essa mulher de olhar pervagante que se ocupa de questões absolutamente desnecessárias, não crê na política de cotas e outras novidades que não toquem no humano de nós: olho aberto para o invisível e a minha cara na frente do espelho.

VII

e não temos o nítido olhar do girassol e nem a gosma discreta das lesmas. minha cabeça está na varanda. por entre o olho e o afago, o alho, a fuga, a bandeja e a toalha: “Berra, cabrinha, põe-te mesinha! Berra, cabrinha, tira a mesinha!”. e tudo obedecia.

Iolanda Costa
Itabuna – BA (1967)

Hans Magnus Enzensberger

2010-12-09T06:36:00.014-03:00

O naufrágio do Titanic

Canto oitavo

Água salgada na quadra de tênis! Irritante, sem dúvida,
mas pés encharcados não são o fim do mundo.
As pessoas ficam sempre muito ansiosas com o fim,
como suicidas em busca de um álibi, perdendo
assim o controle e o pulso da situação.
Quem gostaria de se afogar, ainda mais com dois graus negativos?
Se, no momento do perigo, a opinião dos passageiros
não tem o equilíbrio desejável,
paciência! Afinal, eu mesmo estou aqui sentado, tiritando,
neste maldito vapor, primeira classe, é verdade,
e com uma taça de porto de uma safra, por sinal, memorável.

Mas supondo que o Titanic de fato vá a pique,
o que eu pessoalmente considero fora de cogitação – sou engenheiro,
nunca fui muito dado a fantasias –, e daí?
Para que tanto alarde? De um ponto de vista puramente estatístico,
a todo momento algumas dúzias de navios estão em apuros
e ninguém dá a mínima, só porque se chamam Rosalinda II
ou Boa Vista e não Titanic! Ou vice-versa:
pensem nos milhares de embarcações em trânsito
pelos sete mares que atracarão em seus portos de destino
pontualmente e incólumes, ainda que nós nos afoguemos.

Aliás, toda inovação remonta a uma catástrofe:
novas ferramentas, teorias e sentimentos – isso se chama evolução.
É por isso que eu digo: mesmo que se admita, só para argumentar,
que todos os navios afundem num único e mesmo dia,
não teríamos alternativa senão inventar alguma outra coisa:
enormes veleiros aéreos, baleias amestradas, nuvens de ferro.
ou então levar vidas estáticas. As árvores fazem isso há muito tempo,
com notório sucesso. E se nada nos vier à cabeça – pior para nós.
Afinal de contas, outras formas de vida já se extinguiram
para nosso benefício, é bom que se diga. Onde estaríamos hoje
se os pterossauros e os mamutes não tivessem, em determinado momento,
topado com certos problemas que seus cérebros
não foram capazes de resolver? Entendem o que eu digo?

De tudo isso concluo que é inútil considerar todo episódio
que por acaso envolva um de nós, como por exemplo
a nossa própria morte, de um ponto de vista muito restrito.
O que lhes digo, como bebedor de vinho do porto e engenheiro,
Não tem nada de novo, obviamente, e é por isso que afundo.

Hans Magnus Enzensberger
Kaufbeuren – Alemanha (1929)

Tradução: José Marcos Mariani de Macedo

Fábio Andrade

2010-12-05T21:50:00.003-03:00

O homem só

Uma mulher
é sempre duas

duas vezes ela conhece
o nascimento e a morte

o rosto da mulher se bifurca
deixando falsas pistas

migalhas que um pássaro
segue até a armadilha

apenas a mulher
conhece a unidade

a curva da vida
definindo seu perfil.

O homem só
não é um homem triste

Sua vida
é uma fecunda brevidade

Só e pleno
despojado do acessório

Pode acompanhar
uma nova juventude

O homem só
estação de onde parte a vida.

Morrer é bem intransferível
com ninguém se partilha
nem a ninguém se diz a dor
pura de apagar-se sozinho

Morrer é retornar ao estar só
o ventre sem rosto
para o qual foram criadas
nossas mãos e ossos de barro.

Fábio Andrade
Recife – PE (1977)

Ana Paula Tavares

2010-12-02T05:43:00.004-03:00

Amargos como os frutos

"Dizes-me coisas tão amargas
como os frutos..."
Kwanyama

Amado, porque voltas
com a morte nos olhos
e sem sandálias
como se um outro te habitasse
num tempo
para além
do tempo todo

Amado, onde perdeste tua língua de metal
a dos sinais e do provérbio
com o meu nome inscrito

Onde deixaste a tua voz
macia de capim e veludo
semeada de estrelas

Amado, meu amado,
o que regressou de ti
é tua sombra
dividida ao meio
é um antes de ti
as falas amargas
como os frutos

Ana Paula Tavares
Lubango – Angola (1952)

Elizeu Moreira Paranaguá

2010-11-27T14:11:00.002-03:00

Foto/Divulgação: Ricardo Prado

Elizeu filho de Orpheu

Eu me chamo Elizeu
filho de Orpheu.
Não tenho partido
e perdido caminha o homem
que caiu ao solo dos tolos.

Eu me chamo Elizeu
filho de Orpheu.
Carrego a flecha
do Super-Homem
para cravar a maçã.

Eu me chamo Elizeu
filho de Orpheu.
Levanto a pedra
que amanheceu
tomada de fogo.

Eu me chamo Elizeu
filho de Orpheu.
Desejo a rosa
que se eleva
até a luz do céu.

Poema para guardar as coisas

Guarda as coisas
que são tuas
para que ninguém
possa roubá-las;
guarda-as debaixo
da Pedra oculta,
para que o Tempo
não as destrua;
guarda,
mas não as esconda;
necessariamente
guarda as coisas
no teu coração.

Elizeu Moreira Paranaguá
Castro Alves – BA (1963)

Adília Lopes

2010-11-23T19:43:00.005-03:00

Foto/Divulgação: Graça Sarsfield

As rosas com bolores

Tenho sempre perto de mim
geralmente na minha mesa de cabeceira
um ramo de rosas
todas as manhãs a primeira coisa
que faço quando acordo
é observar atentamente as rosas
a ver se algum bolor poisou
na pele das rosas
quando isto acontece
é muito raro
mas eu gosto de coisas preciosas
e sou pacientedeixo de dormir
para observar o crescimento
desigual e lento do bolor
a pouco e pouco o bolor
vai cobrindo a pele da rosa
ou antes
alimentando-se da pele da rosa
adquire o feitio da rosa
mas a pele da rosa
não está por baixo do bolor
desapareceu
e preciso estar sempre atenta
porque no instante em que
o bolor não pode alastrar mais
a não ser alastrando-se sobre
si próprio
e alimentando-se de si próprio
ou seja suicidando-se
naquele acto de infinito amor
por si próprio
que é afinal todo o suicídio
a rosa pode andar pelos seus pés
antes de ela partir
beijo-a na boca
depois ela parte
e desaparece para sempre da minha vida
então eu vou dormir
porque estou muito cansada
as rosas com bolores cansam-me

Adília Lopes
Lisboa - Portugal (1960)

Raquel Naveira

2010-11-18T20:11:00.005-03:00

O poeta é um narciso

O poeta é um narciso:
Flor que cintila
Brilhante
Sobre o lago liso.

O poeta é um narciso
Que perfuma,
Entorpece,
Penetra nos poros e frisos.

O poeta é um narciso
Que cresce na primavera,
Nos úmidos pisos.

O poeta é um narciso,
Lírio de vaidade
E pouco siso.

O poeta é um narciso
Que paira sobre o rio,
Refletindo o céu, a floresta, o riso.

O poeta é um narciso,
Ao menor suspiro
Que exale
Dá à imagem evocada
A aura do mito.

O poeta é um cisne

O poeta é um cisne,
Ave imaculada
Cheia de poder e graça;
Nas noites de lua
Despe seu manto de plumas
E anda nu
Despejando sêmen e espumas.

O poeta é um cisne,
Druida vestido de branco,
Pontífice sagrado
Inspirado pela luz
Que incide no lago
Imagens distorcidas
Da realidade.

O poeta é um cisne
De celeste onipotência,
Transbordando audácia,
Seu canto amoroso
É prenúncio de morte
Para si
E para o mundo.

O poeta é um cisne,
Anjo elegante
Ligado por corrente de prata
A uma casta superior.

O poeta é um cisne,
Um nobre
Navegando
No reino infinito do espírito.

O poeta é um centauro

O poeta é um centauro:
A mente de homem
Aclara ideias,
Articula palavras
E as pernas de cavalo,
Cheias de energia,
Saltam no ímpeto da emoção.

O poeta é um centauro:
Alimenta-se de carne crua,
Bebe vinho,
Embriaga-se
E depois chora
Arrependido
Fazendo brotar fontes
Com a pancada de seus cascos.

O poeta é um centauro:
Uma força bruta,
Que rapta,
Violenta,
Cega
E depois se põe a serviço
Do bom combate.

O poeta é um centauro:
Galopante,
Sangue nas veias,
De repente, se controla,
Se domina
E estende o olhar triste
Pela campina.

O poeta é um centauro:
De dia
Evita pânico
E de noite, comanda
Rumo à loucura,
À morte,
Ao triunfo.

O poeta é um centauro:
Montaria,
Veículo,
Nave
De sua própria poesia.

Raquel Naveira
Campo Grande – MS (1957)

Casimiro de Brito

2010-11-05T19:39:00.005-03:00

Os outros

Os outros que vivem comigo
Estão cheios de carências e têm medo
Do dia que vai nascer

Os outros que vivem comigo
Compram e vendem coisas idéias sentimentos
Como quem muda de pele todos os dias

Só eu estou tranquilo e não digo nada
Porque não estou numa festa num campo de batalha
E não preciso de sorrir a ninguém de morder
Ninguém de fazer sinais
Que me prendam aos outros

Os outros que vivem comigo
Correm de um lado para o outro agitam-se
E não encontram o caminho
Mas eu não corro para lado nenhum
Ouço a carne viva das águas o cerne
Que vem do fundo o caminho que nunca
Me abandona

Talvez eu seja ignorante
Talvez a minha mente seja como a mente
De um louco
Talvez eu seja apenas um espelho
Que nada recusa nem aprisiona
Mas os outros que vivem comigo
Estão cheios de carências e vão morrer
Porque não sabem que transportam em si
O vaso e a semente.

Casimiro de Brito
Loulé - Portugal (1938)

Marize Castro

2010-10-25T09:24:00.002-03:00

Égide

Agora a sua casa é o universo.
Suas vestes são as estrelas.
Seu sorriso são todas as flores
que se abrem neste pátio
e em tantos outros
que o mundo possui.

Agora ela é meu pai, minha mãe,
minha irmã, meus irmãos, amigos,
animais, as árvores do jardim desta casa,
as borboletas, lagartixas, os pássaros,
o beija-flor que é sempre outro
e é sempre o mesmo.

Agora ela é agasalho – abriga-me.
É véu – protege-me.
É céu – ergue-me.

Marize Castro
Natal – RN (1962)

Salgado Maranhão

2010-10-10T12:34:00.001-03:00

Deslimites 10
(Taxi blues)

eu sou o que mataram
e não morreu,
o que dança sobre os cactos
e a pedra bruta
– eu sou a luta.
o que há sido entregue aos urubus
e de blues
em
blues
endominga as quartas-feiras.
– eu sou a luz
sob a sujeira.

(noite que adentra a noite e encerra
os séculos,
farrapos das minhas etnias,
artérias inundadas de arquétipos)

eu sou o ferro. eu sou a forra.

e fogo milenar dessa caldeira
elevo meu imenso pau de ébano
obelisco as estrelas.

eh tempo em deslimite e desenlace!
eh tempo de látex e onipotência!

leito de terra negra
sob a água branca,
eu sou a lança,
a arca do destino sobre os búzios.

e de blues a urublues
ouço a moenda
dos novos senhores de escravos
com suas fezes de ouro
com seus corações de escarro.

eh tempo em deslimite e desenlace!
eh tempo de látex e onipotência!

Eu sou a luz em seu rito e sombras
– esse intocável brilho.

Salgado Maranhão
Caxias – MA (1953)

Myriam Fraga

2010-10-05T18:55:00.003-03:00

Dejanira

Eu sonho com um centauro
Toda noite.
Este monstro me beija
E me escouceia.

Galopamos no escuro
Todo o tempo,
E o tempo é o oceano
Sem fronteiras.

Ele me bate com as patas
E me sacia
Com seus dedos de fera
E de argonauta.

Ora durmo em seus braços,
Ora navego
Ao som cadenciado
De seus cascos.

Às vezes ele me acorda,
Outras me embala
E rasga com seus dentes
Minha carne
E bebe do meu sangue
E me açoita
Com o vento de sua cauda.

E enfim, quando exausta
Eu desfaleço
Na cama ensangüentada,
Ele deita ao meu lado
E lambe as chagas.

Myriam Fraga
Salvador – BA (1937)

José Inácio Vieira de Melo

2010-09-28T07:36:00.004-03:00

Foto/Divulgação: Ricardo Prado

Invenção da Poesia
Para Gerardo Mello Mourão

Pele vestida, distribuída e refeita,
parto para o princípio do labirinto.

Parto e principio o labirinto.
Na sua duração se abre o círculo
do espanto.
(Onde o centro? Que duração?).

Musa, teu vestido tem os novelos
da formosura!

O partir desenrola a ausência
e a pausa para o instante se cumpre.
De meu bergantim de ouro eu te informo
um sorriso.

Musa, é sempre a plena estrela
que tem a cauda dos rouxinóis
e que traz a curva da tua sombra.
Em teu ponto começa a extensão do mar,
e teu ponto guarda o profundo início.

E parto,
que a peripécia não é chegar,
que o coração só tem um fim:
ao som do coro das sereias
cantar o ciclo da origem.

José Inácio Vieira de Melo
Olho d'Água do Pai Mané - AL (1968)

Romério Rômulo

2010-09-17T09:27:00.005-03:00

vento, no desvio

para falar de mim, a imagem
é a pedra que se acerca da cabeça.
por vezes sou herói, vilão sou sempre
mergulhado num espanto de silêncio.
por vezes, um filão, dez vezes rocha
que, brusca, não se sabe a serventia:
só trabalhar o vento, no desvio.

a marcha resolvida é o encanto
que o olho, sabedor de quantos riscos,
faz rasgar do mundo o ventre podre.
pobre maçã que apodrece toda
sem contemplar algum faminto vago
que coordena a minha ação de alma.

meu coração cubano, negro, índio, belga,
espanhol, derrame permanente
fez da pólvora, doce, carregada
cascos rasgando a terra sucumbida.

Romério Rômulo
Felixlândia – MG (?)

Astrid Cabral

2010-09-08T10:30:00.004-03:00

Elegia Derramada

Manaus de matinês que sabem a flertes e chicletes.
Chaplin, bangue-bangues, Gordo e Magro, astros a brilhar
nas telas dos cines Politeama, Guarany, Avenida e Eden.
Noturnas madrugadas de sinos, galos e lerdas estrelas,
alturas de lua morosa, sobras de chuva pelas sarjetas.
No púlpito da Matriz o padre possesso vocifera contra
comunistas e protestantes e joga as chamas do inferno
para apagar os irreverentes bocejos nos bancos da igreja.
Manaus que acorda com bondes dlém-dlém por ruas de pedra,
resmungo de lanchas pelas barrancas a luzir lamparinas,
ruído de serras a esfarelar lenha pras bandas do Caxangá,
bate-bate de lavadeiras limpando as nódoas da vida
nas propícias cacimbas e rasas correntezas do Quarenta.
Manaus cheirando a borracha, bogaris, andiroba e pau-rosa,
pães-de-milho e erva-doce que chegam pontuais às portas
em vespertinas visitas de tabuleiros e cestas de vime.
Verdureiros a vender verdura com o orvalho da véspera
amoladores que negociam o fio das facas e dão de quebra
fagulhas e o fino falsete de metálico mineral gemido.
Manaus de patrióticas paradas, setes de setembro ajaezados
de chapéus, luvas, polainas, pendões, mascotes e balizas.
Bandas alvoroçando praças na filigrana dos coretos, pondo
euforia ou melancolia nos enredos de amor tão cerimoniosos.
Arcaicos rituais, platônicas tranças de bem-querer mal-querer.
Bailes e blocos nos sábados gordos e magros dos clubes,
cordões e corsos carnavalescos em carros de capota aberta,
valsas, marchas, mambos-jambos, sambas e frenéticos frevos.
Bodas com banquetes, batizados e aniversários de fartas mesas
transbordando bolos: mães-bentas, babas de moça e biscoitos.
Manaus de eloqüentes, loquazes comícios de loucos rivais
políticos: pessedistas, pessepistas, petebistas, udenistas
e demais alas dissidentes, alto-falantes e rádios bradando
inflamadas falas por saias e becos: avalanches oratórias,
plataformas que se propõem domar o caos e consertar o mundo.
Manaus de portas lojas de turcos, brilhosas fazendas no chão
de vitrines entupidas, vidros de perfume, potes de brilhantina
quinquilharias, peças de rendas sujas, ranço de mofo e mijo.
Bares, joalherias e farmácias belle-époque, requinte e luxo
de mármores e cristais que invadem as escadarias e esquadrias
de solarengas casas num outrora de acácias e buganvílias.
Manaus de banhos e agrestes piqueniques em picadas e igarapés,
passeios em férreas pontes e improvisadas hesitantes pinguelas,
flutuantes que são favelas em baixo-relevo no painel dos rios,
pardas praias em que aportam catraias de relutantes peixes,
cais de diligentes incansáveis guindastes abastecendo a cidade
de esnobes fomes de batata inglesa, manteiga da Holanda, rubros
redondos queijos do Reino, vinhos da França, linhos da Irlanda
e mais mil cargas de sonhos e fugas estocadas nos anchos bojos
de vapores tisnados de Europa, vigias fedendo a gringa maresia,
âncoras nas mesmas águas de mendigas canoas e nativos gaiolas,
abarrotados de gente carimbada de impaludismo e miséria.
Manaus de altas mangueiras a compor portais de arcos de ruas,
a estraçalhar vidraças, impacto de frutas sob fúria de chuvas,
que desmoronam tetos de nuvens e fazem ganir cães vira-latas,
soezes comensais do lixo que fermenta às soleiras sob o sol.
Tardes tarjadas de jururus urubus debruando beiras de casario,
céus que papagaios de papel e tela singram em aladas batalhas
sobre telhados encarunchados e postes floridos de trepadeiras,
galhadas em que papagaios decorebas cantam peremptas cantigas
e desafiam as manhas de macacas de sutiã e calcinha ganhando
o tão difícil dia-a-dia para saltimbancos malandros cafetões.
Manaus de negras águas onde naufrago. Manaus de águas passadas.

Astrid Cabral
Manaus - AM (1936)

Joedson Adriano

2010-08-24T08:50:00.005-03:00

Ode aos deuses
(Estrofes 25 a 27)

a poesia não é apenas uma arte aplicada
é o instinto mais íntimo e o imperativo às artes
e o tao que legitima as línguas e linguagens
a criar em palavras o que só pode em palavra
é magia com as palas das palavras a poesia
que mais acerta dardos se com denodo desmente
que em crenças não crê porque quer entender
é cálculo psicótico do que sem peso se pensa
que se descuida menos a mira milimétrica
quando em sanha não sente a súplica da vítima
a poesia é piração e pretenciosa cura
cerebral acupuntura pro artista ateu
que não sai de sua sede e de seu ser não foge
porque pra não morrer de marasmo e maresia
neles vive em vida do volume dos mortos
a mais venal-venturosa e voraz das aventuras
que maleável plenamente em potência só perdura
por alígeros-ardentes e árdegos segundos
vinda dum avoengo e astrológico aéon
que das nebulosas vaza do vulcânico vórtice
o magma do passado em púberes paradigmas
que só mais um modela das miríades de mundos
e numa fôrma esfria a emoção encefálica
que milênios esquenta num estro de esquadria

minha testante a trotes e a tretas protestante
legal irreligião de idiossincrasia intensa
é a ímpia-impatriótica e impartidária poesia
que é madre da arte e afilhada de afrodite
que sem as dores e doenças de doméstica santa
são as despidas déias da destoante elegia
dos meus honden de opiniões e órgão de orgias
minha pagã poesia a pólen helenizada
é atuante e prática sem patrocínio político
de usurpar sem usura os usos e os desusos
os três em um poderes e o pátrio poder
da epilética eclésia de esclerose múltipla
mas atuante após não haver sido eleita
e prática prontamente se poetizada em teoria
é trágica no transe da tresloucada euforia
de eu querer ser o ser que dos seres não sou
sem poder prantear na pensante disforia
após os quinze segundos duma senha pro céu
eis o lume do vislumbre dum versículo de versos
e o genitivo objetivo de objetar oração
que com seu salto sêxtuplo em sudas se alcança
o avultante vulto do vitalizante vate
que no cérebro cálido a cristalizar cristos
esfria o efêmero e o eterno do coração

em feitiçarias druidas eu devaneio e digito
controversa de propósito e paradoxal poesia
sem conversa fiada à fé falsificada
porque somente sei que eu não sei do nada
e sem práxis pactual de planos concretismos
com versos variados de veias diversificadas
eu me verso versus à viciada poesinha
em afirmação ambígua e alheia a mim mesmo
que acesa só cessa em cemitério cético
por priápica prova e paralisante teste
que é propósito próprio e propriedade minha
e impróprio impropério pras ideologias dos outros
que segue em sua senda de circular por tudo
prum estrangeiro fardo não lhe fixar um fim
e cá sem acolá de alcoólicos anônimos
que a meu self satisfaça de sentido e descanso
nestas nevadas páginas de paixão primaveral
eu harmonizo e monto meu melódico missal
em orgásticos risos sem reza e sem rito
com assonante ardor no altar holocáustico
e destes meus ditirambos não definhará um
porque sem cobrar dízimos os dedico ao deus-dará
que esquecido de lilith por lombra nem se lembra
que é a nossa alma de amiúde se amostrar

Joedson Adriano
Bayeux – PB (1983)

Helena Ortiz

2010-08-06T11:21:00.004-03:00

Foto/Divulgação Natália Grill

Poema de adeus
A Idea Vilariño (1920-2009)

não vi o mundo
como sonhei
verdade que não

a era da felicidade esgarçou-se
ante o domínio de um deus novo
e obsceno

ficaram-me olhos e cadernos
mantenho-me à sombra

Helena Ortiz
Pelotas – RS (1947)

Rodrigo Petronio

2010-07-28T16:07:00.004-03:00

Enterrem minha alma em algum lugar sem luz

Enterrem minha alma em algum lugar sem luz.
Caminharei sem sombra pelos poços da noite entre galhos retorcidos e o ar escasso.
Pergaminho vivo, serei feliz sem nome, rosa túmida avessa ao ser,
Pela própria aniquilação embriagada.
Respirarei o espaço e as estrelas apagadas que unificam minha carne.
Não quero testemunhas. Livrem-se do meu cadáver.
O rebentar de uma só flor já me basta de homenagem.
Que todos os olhos se ceguem e todas as mãos sejam ceifadas.
E eu mastigado pela água em seu ranger de líquidos estalos.
O relógio das casas e sua oração de sinos quebrados.
Meu dorso não suporta o chicote de seus salmos.
À hora grave o sol engole todas essas planícies sem memória.
E somos tocados pela brisa delicada dos mortos.

Não há guerra nem renovação neste mundo limpo.
Não há nada mais sujo do que uma pessoa honrada.
Todos estão do lado da beleza. Todos estão salvos.
Vítimas se multiplicam e não há algozes entre estes ratos.
Senhor, dá-me teu doce flagelo.
Concede-me a honra de ser dentre os assassinos o mais baixo.
Para que a ferida expila o seu tubérculo na relva.
E nos desperte do sono miserável de nossas obras e nossos quartos.

Só tu, terra devastada que espelha o céu.
Só tu, oásis, beleza sepultada de Deus, onde brotam rosas violentas.
Só tu podes redimir nossa pobreza.
Na decomposição de minhas células serei finalmente unificado.
Aquieta-te, deusa primeira.
E bebe este vaso de sangue em teus poros.
Dá-me o halo de tua glória, celeste, miserável.

Rodrigo Petronio
São Paulo – SP (1975)

Mariana Ianelli

2010-07-16T22:45:00.004-03:00

Foto/Divulgação: Petronio Cinque

Herculano

Estranha manhã em Herculano,
Nos entrelaçamos como uma aranha.
Temos todo o tempo e o tempo é curto,
Em um minuto o passado elabora
O museu do futuro.

Podemos ainda amar a casa,
Encher as taças,
Inventar algum desejo pequeno
Com ares de importante.

Qualquer disparate
Nós podíamos, se quiséssemos,
Uma fresta de esquecimento
Onde tudo condensa memória.

Preferimos o momento ele puro, de calcário,
A fina arte da escultura.

Pouco importa a cara sufocada,
O corpo flagrado na posição do susto.
Passará a tempestade de pó,
A febre arreganhada passará, o escuro.

Não passará minha solidão socorrendo a tua.

Mariana Ianelli
São Paulo – SP (1979)

Wilmar Silva

2010-07-05T10:07:00.005-03:00

Foto/Divulgação: Paulo Lacerda

êxodo

comemos a fruta
que o tempo madurou
no ventre da terra

devoramos sua casca
seu miolo e suas fibras
e as sementes úmidas
de saliva e sal
não vingam na aridez

sulcamos seu imo
e retemos o sumo

viemos de algum lugar
perdido na memória:
forasteiros campestres
estradeiros da morte
galgamos o infinito

miramos os pássaros
e ouvimos gorjeios
desfeitas as rédeas
os potros sumiram

caminheiros sem rumo
iremos a algum lugar

matinais ou vespertinos
marginais e viperinos
fiamos nossos destinos
sob o sol e sob a lua

Wilmar Silva
Rio Paranaíba - MG (1965)

Igor Fagundes

2010-06-29T20:27:00.004-03:00

o fim da palavra

o infinito começa onde termina
a palavra, onde escapa algum sentido
que, à distância, não deixa de ser íntimo
jamais além dos corpos, estes cosmos
cujo caos em tensão lhes dá o princípio

o infinito não sabe o longe e o perto
os contém e até nós, os contornados
extraviamos a pele e nele imersos
nos perdemos em mar sem tempo e espaço
como aquele onde singra todo afeto

o infinito alcançamos pelo abraço
e por ele se encorpa em nós um gesto
e mais outro, e mais tantos, feito as águas
que do atlântico tangem cada estômago
de fluído ácido e agora em sal completo

o infinito precede a linha reta
nela inscrito, surpreende o sucessivo
– vige no antes e no entre dois pontilhos:
simultâneo ao caminho, nunca a meta
se ele mora aqui mesmo, no interstício

o infinito termina onde começa
a palavra, e mais esta que lhe oferta
o batismo: a palavra que o limita
com seu som e sentido – o de infinito –
apesar de infinitas todas elas

Igor Fagundes
Rio de Janeiro – RJ (1981)

Kátia Borges

2010-06-13T19:55:00.007-03:00

Foto/Divulgação: Érica Ribeiro

Iroco

O ciclo ainda está aberto, e nele eu danço
com a alma inteira e o corpo descoberto,
esparramado na poeira do borralho. Inteira, danço.

Um dia, estaremos todos à mesa,
como numa reunião de família ou num retrato,
e entranharemos nossos rostos nessa estranheza
de pertencimento.

Os que vieram primeiro já observam nossos passos,
e entre vivos e mortos há um só rastro
por onde seguem todos,
queiram ou não queiram.

Nada peço ao Tempo, deixo que os ponteiros corram,
enquanto ergo um templo, carregando pedras,
plantando flores, cimentando tijolos,
reinventando em mim, em meu próprio corpo,
a cerca branca de uma existência.

Kátia Borges
Salvador - BA (1968)

Francisco Perna Filho

2010-05-05T18:23:00.003-03:00

Tocantins

Um rio sereno corre nos meus dias,
há tanto que eu o persigo,
desde suas nascentes
quando é apenas um fio.
Passando por transformações,
nas corredeiras, nos montes de areia e cachoeiras.
Vejo-o indo,
sempre indo.
Às vezes, terno; às vezes, retumbante.
Muitas vezes rompe o próprio leito.
O rio que corre em mim
é ancestral,
é pura simbologia,
retrato de épocas,
lutas,
e sonhos.
O rio da minha infância
ainda corre
em alguns pontos, tímido,
segregado, aborrecido,
coisa dos homens.
Da margem de cá,
da margem de lá,
é sempre rio,
quando me rio de alegria
dos inavegáveis trechos.
Santificado em águas profundas,
correr é de sua natureza,
natureza de rios,
não de homens.
Rolam águas,
rolam sonhos,
rolam peregrinos.
Bem-te-vi,
e bem te vejo,
benfazejo,
como um estirão,
um grito longo
que se precipita por outras terras,
por outros gritos,
repercutidos em sonhos,
amanhecendo em homens,
a todo instante
se refazendo.

Francisco Perna Filho
Miracema do Norte – TO (1963)

Maria do Rosário Pedreira

2010-05-02T21:06:00.004-03:00

Vem ver-me antes que eu morra de amor

Vem ver-me antes que eu morra de amor - o sangue
arrefece dentro do meu corpo e as rosas desbotam
nas minhas mãos. Da minha cama ouço a tempestade
nos continentes; e já quis partir, deixar que o vento
levasse a minha mala por aí; fiz planos de correr mundo
para te esquecer - mas nunca abria a porta.

Vem ver-me enquanto não morro, mas vem de noite -
a luz sublinha a agonia de um rosto e quero que me recordes
como eu podia ter sido. Da minha cama vejo o sol
tatuar as costas do meu país; e já sonhei que o perseguia,
que desenhava o teu nome no veludo da areia e sentia
a vida a pulsar nessa palavra como um músculo tenso
escondido sob a pele - mas depois acordava e não ia.

Vem ver-me antes que morra, mas vem depressa -
os livros resvalam-me do colo e o bolor avança
sobre a roupa. Da minha cama sinto o perfume das folhas
tombadas nos caminhos. O outono chegou. E o quarto
ficou tão frio de repente. E tu sem vires. Agora
quero deitar-me no tapete de musgo do jardim e ouvir
bater o coração da terra no meu peito. Os vermes
alimentam-se dos sonhos de quem morre. E tu não vens.

Maria do Rosário Pedreira
Lisboa - Portugal (1959)

José Inácio Vieira de Melo

2010-04-16T01:51:00.003-03:00

Foto/Divulgação: Ricardo Prado

A rosa viva

Estas rosas que vês em mim são brasas.
Por isso, muito cuidado ao tocar
em suas pedras – pétalas sagradas.

Minhas palavras ardem a forjar
estas flores que canto por prazer
e que dão febre e fazem delirar.

Meu coração é mesmo a rosa viva.
Por isso, muito carinho ao pegar
suas pétalas – pedras tão aflitas.

José Inácio Vieira de Melo

Olho d'Água do Pai Mané - AL (1968)