Hildeberto Barbosa Filho

Cata-vento e Juazeiro

Na minha vida existe um Cata-vento

solitário nas léguas da fazenda.

Cata-vento que ao sonho dava alento,

quando o sonho se fazia minha tenda.

Na minha vida existe um Juazeiro

à sombra da infância nos currais.

Juazeiro plantado no terreiro,

no terreiro da gleba de meus pais.

Do Cata-vento aprendi a melodia

agreste destas nuvens andarilhas

e a geografia azul d’outra viagem.

Do Juazeiro e sua verde fantasia,

ao sol multiplicada em tantas trilhas,

para sempre guardei a sua imagem.

Umbuzeiro

Não existe fotografia mais bela

que o verde Umbuzeiro na Caatinga,

estrumada pelo vinho da neblina,

a compor a mais vívida aquarela.

Não é somente bela, é muito estranha

sua sombra espalhada sob o Sol

como garras de negro caracol

que nos músculos da Terra se entranha.

Sua folhagem à fornalha resiste,

quando a seca, com seu manto triste,

cobre de luto as luas da estiagem.

Resiste o caule, as raízes, o fruto

do velho Umbuzeiro em seu talhe bruto,

solitário verdume na paisagem.

Vaqueiro

Vem, Vaqueiro, aboiando com a voz

dos bogaris beijados pelo vento,

do espanto dos novilhos ao relento

no dossel da noite sob o avelós.

Vem, Vaqueiro, vem aboiar meu sonho,

tangê-lo pelas vazantes da Vida,

a Vida, sempre uma imagem perseguida

pela trama do verso mais bisonho.

Vem, Vaqueiro, a memória cavalgando

entre os corcéis velozes do passado

de agreste meninice em meio ao gado

que no sonho ´inda ´stou pastoreando.

Vem, Vaqueiro, aboiar a minha sorte

antes que me levem os bois da Morte.

A Morte

A Morte vem, já escuto o seu trote

seco e já vislumbro os seus carneiros

pelos rastros da noite, no nevoeiro.

A Morte vem, esquálida, impudica,

com seu vinho azedo, sua gosma

lânguida e seus lívidos punhais,

seus lúridos penedos. A Morte vem,

com seus torpes tentáculos devorando

os bichos com seu degredo. E vem,

com seus arreios de égua arcaica e torta

galopando os ossos do seu segredo.

A Morte vem, já escuto seus desertos

Passos, mas não tenho medo: a Morte

É apenas a névoa batendo no rochedo.

Hildeberto Barbosa Filho

Aroeiras – PB (1954)