Benoni Araújo

port bou: a fronteira de um atrabiliário

trouxeram-te a melancolia por herança

ninguém a suportaria

destinatário desta solidão

amigos te escreveram & escreveram

as cartas nunca chegaram

refugiado numa rua de mão única

dela fizeste tua trincheira

uma esperança tão inútil

quanto as asas de um anjo

[filho predileto teu olhar teu horizonte

estilhaçados]

nem tudo melhora depois de uma guerra

amor morte selos postais: o que mais

caberia em tua maleta de passagens?

já não corres atrás de uma aura

mal atravessaste os pirineus

caíste na última fronteira da razão

nem te adiantaria colher flores

à margem de um rio

[resolveste te juntar a elas!]

na trilha de Kerouac

decerto que o coiote venceria

            o deserto

sugaria seus cactos

                                   & se lançaria colina abaixo

/já que você amarrou seus sapatos/

desatou-se de todos os destinos

nada deterá o caminho

muros & montanhas removem-se

                                                        ante teus passos

uma luz atravessa teus olhos

a busca nunca será vã

                                       & deixa rastros na estrada

tua herança vertiginosa

acenderá o uivo na madrugada

vejo a pérola sob teus pés

quero ar que movimenta

poeira em precipício

                                       por overdose de vida

silencifrado

aprendi a infernizar o mundo

assumi a nave da loucura

soerguida a bandeira da solidão

arrisco-me navegar à deriva

seguir a luz que me guiará

                                                   à destruição

me mexo do lado [de dentro]

me estremeço do lado de fora

dou diversos nomes ao fogo

[em seguida queimo-os!]

fui capaz de um hospício para abrigar

a poesia

                essa miséria louca

é perigoso acostumar-se a ela!

procuro ocupar um lugar já ocupado

um método para destruir deus

& aguentar as pontas/ segurar/ manter

Se preciso enterrar-me com a literatura

benoni araújo

Belém – PA (1968)

Ivan Junqueira

Lição

À beira do claustro

o monge se inclina

e na pedra aprende

o que a pedra ensina:

que a vida é nada

com a morte por cima,

que o tempo apenas

este fim lhe adia

e que o ser carece

de não ser ainda,

pois à luz se esquiva

do que o purifica:

a doce pedra,

sem musgo ou limo,

o pátio só,

conquanto o sino,

o ermo das coisas

simples e humildes.

E se eu disser

E se eu disser que te amo - assim, de cara, 

sem mais delonga ou tímidos rodeios, 

sem nem saber se a confissão te enfara 

ou se te apraz o emprego de tais meios? 

E se eu disser que sonho com teus seios, 

teu ventre, tuas coxas, tua clara 

maneira de sorrir, os lábios cheios 

da luz que escorre de uma estrela rara? 

E se eu disser que à noite não consigo 

sequer adormecer porque me agarro 

à imagem que de ti em vão persigo? 

Pois eis que o digo, amor. E logo esbarro 

em tua ausência - essa lâmina exata 

que me penetra e fere e sangra e mata.

Quando solene e agudo

Quando solene e agudo eu te penetro, 

mais agudo que o gume de uma adaga, 

e à tua ilharga, que de suor se alaga, 

me enlaço como quem abraça um cetro, 

e lambo a tua espádua que naufraga 

sob o sêmen fugaz com que perpetro 

em ti o que não falo ou mal soletro 

tal o peso do pasmo que me esmaga, 

sou como um rei na cripta de uma vaga 

cuja espuma engalana cada imagem 

ou palavra que ruge na voragem 

das páginas sagradas desta saga. 

Quando me afundo em ti, útero adentro, 

como Deus, numa esfera, estou no centro.

Prólogo

Eu sou apenas um poeta

a quem Deus deu voz e verso.

Na infância, quando fui relva,

sentia os pés dos efebos

a calcar-me as frágeis vertebras

e colhia das donzelas

o frêmito que, venéreo,

era um augúrio da queda.

Depois, quando fui cipreste,

vi como o vento, em seus dédalos,

cingia-me a áspera testa

e tangia-me as ideias

que nos ramos, vãs quimeras,

pousavam como uma névoa,

úmidas ainda das trevas

e do abismo de que vieram.

Quando fui córrego, as pedras

me ensinaram que o critério

do que em tudo permanece,

nunca está nelas, inertes,

mas nas águas que se mexem

com vário e distinto aspecto,

de modo que não repetem

o que antes foi (e era breve).

Quando enfim galguei o vértice

de alguém que eu mesmo não era,

compreendi que esse processo

de sermos outros (e até

termos em nós outro sexo)

nada em si tinha de inédito:

já se lia no evangelho
de um deus ambíguo e pretérito.

E assim fui sendo esse leque

de coisas fluidas e inquietas,

jamais levianas, bem certo,

mas antes, em seu trajeto,

vertentes as mais diversas

de uma só e única célula:

a da matriz que não é

senão seu próprio reverso.

Espelho de meus espectros,

urna de engodo e miséria,

alma sôfrega e sem tréguas,

osso escasso no deserto

onde jejua um profeta,

solidão, infâmia e tédio

– eu sou apenas um poeta

a quem Deus deu voz e verso.

Ivan Junqueira

Rio de Janeiro – RJ (1934)

Neuza Pinheiro

Medo
que um filho adoeça
que uma árvore não cresça
o céu desabe sobre a minha cabeça

Medo

que meu homem não volte
que algum deus se revolte
a lua se canse e desapareça

Medo
que o tempo não baste
que a vida me falte
eu

des
aconteça...

ver reversos

ver-me avesso a conchas

sem mastros

arcabouços

ver-me solto

aprisionando versos

versos

Cães Desiderycus

o Dom de ver

é velho

e num transe

ver-me verme

a grama cravejando orvalhos

ver

é tão vermelho...

aquele rio bem podia ser o meu passado

o meu passado bem podia dar naquela nuvem

aquela nuvem bem podia ser
a minha sombra

a minha sombra

bem podia dar
naquela árvore

aquela árvore
bem podia ser
a minha vida

a minha vida
bem podia dar
naquela fábula

aquela fábula
bem podia ser
a minha história

a minha história bem podia dar
naquela estrela

aquela estrela bem podia ser o meu destino...

cada peça

no corpo do poema

quando se arma o jogo

é alfabeto de chamas

palavra escrita em fogo

significar

é aniquilamento

eu acredito

atributo divino

onde Tudo começa

o Nada Infinito

Neuza Pinheiro

Arapongas – PR (1949)

Cleberton Santos

Foto: Ricardo Prado

Quixote

Poeta quixotesco, em papel imaginário,

faço meus poemas com tinta do amoroso orvalho

que recolho dos olhos da amada.

Amada de corpo d’água, cabelos de sal, olhos de estrela,

amada pintada pelas cores da alvorada,

amada recitada pelos mares e céus.

Fazer poesia é inventar amadas em castelos de vento.

Caruru dos Sete Poetas

No chão comemos o caruru dos 7 poetas

Entre versos e tachos e sinestesias e bacias

Os poetas revivem a festa das matas africanas

De seus lábios ecoam os ritmos ancestrais

Rodam no terreiro cavalos de poesia

A palavra sibila no atabaque do malungo

Todos cantam na força da magia

7 poetas comem caruru recitando euforias

Menestrel

Vi ontem na roda de poesia

Um poeta de voz alta

Quando seus poemas recitava

Não era alegre, não era triste, não era nada...

Era apenas um poeta que o mundo recriava

Em sonhos em ritmos em palavras...

Um poeta sem chapéu sem terno sem gravata

Recitando para as pedras os cânticos da alvorada...

Cleberton Santos

Propriá – SE (1979)

Mariano Shifman

Teoría y práctica de la mariposa

Aleteando a contraluz es oscura,

en plenitud de sol es naranja

junto al verde que la sustenta.

Si se posa en un tallo, gozo

el manso lienzo de sus colores.

Cuando parte hacia la sombra de un árbol

sé que no lo volveré a ver

la mariposa es un instante.

Chicas cosmopolitan

Somos la avanzada de un nuevo tiempo

y nuestra meta, como la tuya, es conquistarlo.

Distinguimos cada día de la semana

como el cosquilleo en cada dedo del pie;

enhebramos las cuentas de nuestros días

con pulso agudo y gritos de victoria.

Sabemos los labios que convienen a nuestros labios;

sabemos las lenguas de la porción radiante del mundo.

En nuestra gama de colores, suficiente es igual a nada

y un segundo trago tibio tiene gusto a ocasión perdida.

Nuestros puntos siempre se escriben sobre las íes

porque evaluamos el peso cierto de cada punto

 y aparte.

Somos la avanzada de un nuevo tiempo,

números áureos, presente continuo.

¿Quién será digno de sostener nuestras miradas?

En vano alzará la vista quien no lo sepa:

tanto esplendor, aunque se lea en veinte versos

es sol eterno.

Nuestras historias nunca se acaban.

Otra parábola de los talentos

Porque al que tiene, le será dado, y tendrá más;

Y al que no tiene, aun lo que tiene le será quitado.

Mateo, 25:29

En las primeras tardes de otoño

mientras el verde se dora

y lo altivo se apaga

no es mal destino un banco de plaza

un poco de tiempo

y jugar al juego de Dios.

Convocadas al suave sustento

unas palomas comen de mi mano,

fuente de toda ración y justicia.

Y hay pan hasta el hartazgo;

y a las que tienen, más se les dará.

Pero las otras, imperdonables por tardías,

volarán con su vacío hacia otra parte.

Nada del otro mundo, después de todo:

mi Ley sigue el curso natural.

Mariano Shifman

Lamas de Zamora – Argentina (1969)

Lêdo Ivo

O jumento

No alto da crestada ribanceira

pasta o jumento.  Seus grandes dentes amarelos

trituram o capim seco que restou

de tanta primavera.

A terra é escura.  No céu inteiramente azul

o sol lança fulgores que aquecem

tomates, alcachofras, berinjelas.

O jumento contempla o dia trêmulo

de tanta claridade

e emite um relincho, seu tributo

à beleza do universo.

Os morcegos 

Os morcegos se escondem entre as cornijas 

da alfândega. Mas onde se escondem os homens, 

que contudo voam a vida inteiro no escuro, 

chocando-se contra as paredes brancas do amor?

A casa de nosso pai era cheia de morcegos 

pendentes, como luminárias, dos velhos caibros 

que sustentavam o telhado ameaçado pelas chuvas.

"Estes filhos chupam o nosso sangue", suspirava meu pai.

Que homem jogará a primeira pedra nesse mamífero 

que, como ele, se nutre do sangue dos outros bichos 

(meu irmão! meu irmão!) e, comunitário, exige 

o suor do semelhante mesmo na escuridão?

No halo de um seio jovem como a noite

esconde-se o homem; na paina de seu travesseiro, na luz

do farol

o homem guarda as moedas douradas de seu amor.

Mas o morcego, dormindo como um pêndulo, só guarda

o dia ofendido.

Ao morrer, nosso pai nos deixou (a mim e a meus oito irmãos)

a sua casa onde à noite chovia pelas telhas quebradas. 

Levantamos a hipoteca e conservamos os morcegos.

E entre os nossas paredes eles se debatem: cegos como nós.

O voo dos pássaros

Os áridos pássaros que mudam as estações

não vieram nunca, embora eu os esperasse.

Acaso falam os homens do que viram?

Silenciosos são os lábios dos homens.

Grito ou palavra de amor não comovem

as pedras empedernidas pelo tempo.

Eram secos pássaros.

E o céu, que é plumagem, crepita.

Nem nos que voam nem nos que permanecem.

Não me demorei sobre nenhum pássaro.

Voando, eram a velha canção da infância morta

para mim, que sempre vi o que não existe

e eternamente verei o que jamais existirá.

Em voo, como os anos, a vida, o tempo...

Nada imaginei que pudesse ser admitido

pelos que não entendem uma teoria de pássaros.

Lêdo Ivo

Maceió – AL (1924)

Seleção: Sergio Alves Peixoto

Al Berto

mektoub

a luminosidade é uma placa de zinco suspensa

do céu do deserto

em redor

a imensidão das areias vibra contra o caos

de pedra e de eufórbios que se multiplicam

a perder de vista

o bafo inquieto dos cavalos acende

a pólvora das festas inesperadas

uma coruja morre

no cimo açucarado da tamareira

caminhas

sitiada pelo canto agudo do muezzin

chamando à oração

mektoub

sítios onde a vida cessou e tudo está escrito

há séculos – onde o coração dos homens

é uma rosa nómada e calcária

no limite da escassa água e desta terra seca

mal abençoada – caminhas

na plana noite das ardósias

nas jeiras de súplicas e recolhimento onde

talvez se esconda

o contorno quase terno do rosto de deus

incêndio

se conseguires entrar em casa e

alguém estiver em fogo na tua cama

e a sombra duma cidade surgir na cera do soalho

e do tecto cair uma chuva brilhante

contínua e miudinha – não te assustes

são os teus antepassados que por um momento

se levantaram da inércia dos séculos e vêm

visitar-te

diz-lhes que vives junto ao mar onde

zarpam navios carregados com medos

do fim do mundo – diz-lhes que se consumiu

a morada de uma vida inteira e pede-lhes

para murmurarem uma última canção para os olhos

e adormece sem lágrimas – com eles no chão

febre

sopra um vento pelo peito do mareante – vento

cinzento capaz de apagar os gestos que restam e

de limpar os passos incertos pelas ruas do cais

vento

um vento que te sacode as veias os tendões

faz vibrar os músculos e a mastreação – como a árvore

que se desprende das entranhas do mar

corre

corre um vento pelas fissuras da pele – vento

de pó enferrujado abrindo feridas nos animais vivos

colados à memória onde

uma serpente mergulhou no sangue e

desata a fulgurar

sopra um vento pelo peito do mareante

desperta a florescência pálida do plâncton – varre

a noite e lava as mãos dos condenados à morte

corre um vento

vento de febre – sismo de orquídeas que acalma

quando acendes a luz e abres as asas

vibras e

levantas voo

Al Berto

Coimbra – Portugal

(11/01/1948 – 13/06/1997)

Lívia Natália

Foto/Divulgação: Márzia Lima

Rastro

Somos todos feitos da poeira de estrelas.

Elas apenas tangenciam nossos sonhos

inscrevendo-os na pele do infinito.

O grão de brilho puro

rouba sua luz da memória do sol.

E, em sendo lembrança só,

gira fugidio à orla do céu imenso.

Há, na trama retecida da minha alma,

um ressoar silente como o das estrelas,

a que chamo angústia,

apesar da poeira luminosa e viva

que trago debaixo dos pés.

Memória Filogenética

Meu corpo, parco limite terrestre,

é todo feito do sobejo das estrelas caídas.

Soterradas, elas exploram os subterrâneos de meu afeto,

iluminam minhas vilezas,

descortinam o que há de pérfido,

e vão.

Revelam os cantos carcomidos pela espera,

apontam crimes e pecados

apenas sonhados.

Mas é na superfície absurda do sonho

que vivo.

Numa esfera delicada por onde olho o mundo.

Resto de astro celeste que sou,

brilho ainda quando tudo em mim se faz escuro

e breu.

E há sempre um espaço ínfimo,

no cerne da palavra jamais dita,

onde se abre um flanco pálido de luz.

Canção do Silêncio

Um carnaval me atravessa violento,

meus ouvidos apenas digerem algo do que se ouviu,

numa oficina lenta de mastigar palavras.

Minhas gengivas sangram mudas,

tanto colorido de pura sofreguidão

é como a morte nos descampados da primavera

imensa.

Para além da flor em seu perfume,

há a vespa e o áspero do seu ferrão.

Meu grito de dor e calma,

este mesmo que vaza grosso de meus olhos,

imita a voz das cigarras.

Amigo,

aprenda agora

que a cigarra não morre cantando.

Jamais.

Dentro dela vive uma ferida sem remédio,

ela abriga no seu ventre

um corte nascido de dentro,

que dilacera as entranhas.

No seu ventre moram medos insondáveis.

E um corte que sangra alto.

Toda cigarra,

como eu,

morre gritando!

Lívia Natália

Salvador – BA (1979)

José Inácio Vieira de Melo

Foto/Divulgação: Ricardo Prado

Registro da fala do silêncio

O que mais tem falado em mim é o silêncio,

mas um silêncio plural – de fogo –

que com sua língua escarlate abrasa as palavras

e as queima antes de serem.

Um silêncio de lá, de longe – das plagas interiores –

que fala o tempo todo sem dar nome ao dito.

Em sonho é imagem: e vejo, inebriado,

a sua cara – semblante formidável:

tão formoso quanto pode ser um deus.

O silêncio, este que fala e de que tanto falo,

é um hieroglífico poema,

e estes versos: tradução e codificação.

Aurora

A liberdade do crepúsculo tremula.

Escuto o alarido dos pássaros do Sertão.

Debruço-me no ninho do Cosmo.

Minhas mãos trabalham no vazio.

Minhas mãos trabalham na imensidão.

Longa batalha em busca da beleza.

Da boca dos pássaros, os violões do Sol.

Rezo benditos e grito os nomes da Terra.

Contemplo a mansidão do silêncio que voa.

As minhas sandálias são feitas de aurora.

De meus dedos esplendem labirintos.

Meu caminho é o strip-tease da solidão.

Fronteiras

Perdido sem lua nem uivo,

para mim só tem um caminho:

riscar esporas no vazio.

José Inácio Vieira de Melo

Olho d’Água do Pai Mané – AL (1968)