Martha Galrão

Foto/Divulgação: Haroldo Abrantes

A chuva de Maria

Tudo por fazer é água

que Maria acolhe

e carrega no cesto.

Chove, Maria

chora o leite derramado

lambe as letras

sorve o leite

pranteia seus amados,

Maria.

Palavras

Uma palavra lasciva: delícia,

uma palavra dengosa.

Duas palavras alegres: peteca e

manhã.

Uma palavra tensa:

tempo.

Uma palavra firme: chão.

Duas palavras tristes: dor e saudade.

Uma palavra livre:

beija-flor.

Cigarras

Cigarras são palavras femininas

mas é no abdome do macho

que os timbais implodem.

O canto estridente masculino

convida as fêmeas para a morte.

A lamúria das cigarras

é só dos machos.

Será remorso?

O grito cortante

lamenta as ninfas que descem

e se enfiam, e se escondem e se enterram

para em silêncio sugar

a seiva das raízes.

As cigarras ignoram suas asas

grandes, transparentes e bordadas,

agarram-se aos troncos e galhos

para espalhar em uníssono

seu canto doloroso e amargo.

Ao entardecer,

hora mais triste do dia,

os machos choram

até rebentar minhas costas.

Sob o canto lancinante

das cigarras

eu e as lobas uivamos

dolorosas.

O afogado mais formoso do mundo

Você é o afogado

mais bonito do mundo

Retiro do seu rosto branco

os matos de sargaço

e os filamentos de medusa

Revelo a beleza

de suas sobrancelhas ruivas

incandescentes

rubras.

Martha Galrão

Salvador – BA (1966)