Igor Fagundes

a pergunta

o que esperar da vida: a espera pela célula

em cujo núcleo um mapa estampe a travessia

como se os pés apenas fossem a genética

e não houvesse o passo atento ao imprevisto

o que esperar da vida: uma época ou história

medida pela causa e o efeito dos destinos

como se os dias fossem puro ardor da lógica

enquanto as noites desafiam o esclarecido

o que esperar da vida: uma ética vendida

às equações do bolso, a compra de terrenos

em bocas, beijos, glúteos, gulas por vagina

e coca-cola, e cocaína se houver tempo

o que esperar da vida: uma hérnia, uma metástase

a histérica traída, a volta cancerígena

do cônjuge à morada, à cama que é só lágrima

– virótico anticorpo que é de si o antígeno

o que esperar da vida: um tédio com vacina

remédio para o mal e para o bem, assim

na cura das fraturas, das dicotomias,

se em cada não há uma fartura de algum sim

o que esperar da vida: o sim e seu avesso

um erro como acerto, o incerto da procura,

o livre-arbítrio do que enruga nos espelhos

e o precipício dos sorrisos em loucura

o que esperar da vida: a vida já tão dita

que esvai sem se dizer, sem ser sua fé divina

acesa nesta rima em nós tão cínica

o que esperar da morte: a sorte decisiva

ponto zero

antes da reta, da seta, de um lastro

de vida, o fiapo de um ponto, a fagulha

de um passo, a febre sem dono que espera

do vácuo, o sopro de um corpo em costura

menos que fio, fracasso da fala

quando, na trama, impossível dizer

pelas agulhas do verbo os espaços

abertos na hora em que puxam, pespontam

a linha de que o silêncio é o empuxo

menos que o zero: o sem-número, a núpcias

de deus com si mesmo, o nada com coisa

nenhuma, ausência fecunda, a que (a)funda

o canto poético em campo magnético

em magma quântico, em verso pré-ôntico

disperso em águas sem frinchas, sem fundo

no fluxo máximo, o pleno repouso

– dança que gesta esse imóvel que a gera

e a esgarça rumo ao que houver de infinito

em seu limite, no ventre dos ocos

preenchidos, pais do que segue indistinto:

navio gêmeo do próprio vazio

que, do horizonte, o especula em destino

resenha

Le mie poesie non cambieranno Il mondo.

Patrizia Cavalli

me cansa quem me acusa de erudito

apenas porque o verso é bom, não minto

enquanto pedem viço pós-moderno

assumo que meu texto eu não defeco

agora pronto: causa impacto o verbo

e de repente alcanço mais prestígio

me cansa quem abusa das firulas

no jogo de palavras quase extintas

parece que o prazer se faz na busca

ao dicionário, na edição antiga

ou num vocábulo que nada diga

senão o vazio de quem só rebusca

me cansa quem me exige estar despido

tal qual um réu à frente de um juiz

se sou o que não sou e até o que finjo

importa a quem (?) se morro ou se feliz

apago o que rascunho neste giz

ou me abro sob um punho comedido

me cansa quem me cobra engajamento

no mundo desigual, como se atento

ao meu redor, não fosse um poeta lânguido

ensimesmado no ópio mais romântico

onde me engajo apenas no que invento

e não me engasgo se as palavras canto

me cansa quem se apega ao que não anda:

como a utopia, desde sempre, manca

e a cada vez que um atolado empaca-me

com gritos contra a fé decassilábica

me cansa toda inveja, mesmo as brancas

(e aqui não há racismo, isso me cansa)

Igor Fagundes

Rio de Janeiro – RJ (1981)